A la vuelta de la hoja

No creo así.

2011-12-27T19:24:00.001-08:00

No creo en ti Dios mio con la certeza de un santo.

Mi fe es débil; duda; calcula.

No creo en ti Dios mio con la monotonía de un religioso.

Mi fe es inquieta; pregunta; se expande.

No creo en ti ¡Oh mi Dios! con la fe de un niño.

He crecido y mi fe, a veces, es cínica.

Creo en ti temblando; entre comillas,

Con la certeza que tiene un ser pequeño en

que debe existir alguien mucho más grande.

Como todas las mañanas

2011-08-25T06:33:00.000-07:00

El golpe en la puerta, seco e irrepetible, recordaba a Heriberto que otro día empezaba. Su enemigo había llegado y se instalaba ufano en la entrada de su casa. Desde ese momento, aun siendo muy temprano, no podía volver a pegar los ojos. Permanecía inmóvil en la cama, con miedo.

El sudor se adueñaba de su frente, al principio con pequeñas perlas luego en minúsculas corrientes resbalando veloces hasta la almohada. Minutos después el despertador iniciaba su cacofónico concierto para recordarle que, pese al pavor, el día debía empezar.

Desde ese momento las sensaciones se magnificaban. Los pies fríos tocando el suelo. El agua caliente resbalando por su espalda. El cereal húmedo siendo masticado y luego tragado. La búsqueda desesperada por las llaves del carro que, de forma misteriosa, desaparecían cada mañana. Todo era un tortuoso preludio para lo inevitable.

La llave falló dos veces en su intento de abrir la cerradura. Cuando por fin consiguió abrirla allí estaba. Con su apariencia inocente, reposando sereno cual caja de pandora. Heriberto lo tomó con una mano como cada mañana. Su cabeza manejó rápidamente la idea de no abrirlo pero sus manos independientes –y masoquistas- rasgaron rápidamente la envoltura.

Y sucedió de nuevo, como cada mañana. Desde el papel las noticias asesinas saltaron hasta sus manos, su pecho, su cerebro; su corazón. Destrozaron sin disimulo sus esperanzas y le recordaron que lo del mundo de cabeza no era más un dicho sino la cruda realidad. Las noticias con grandes titulares y mordaces contenidos se instalaron con calma en su día; amargaron sus expectativas.

Y como todos o al menos como muchos, se dirigió a su trabajo sin ninguna razón por la cual sonreír. El enemigo había vencido una vez más.

Con los ojos

2011-04-03T20:57:00.000-07:00

Comerse el mundo con los ojos
a pequeñas dentelladas.
Con el hambre insaciable
de quien desea verlo todo y aun
no ha visto nada.

Comerse el mundo con los ojos
al natural.
Sin artificiales pantallas.
Sin desagradables indigestiones
de tanto mirar sin ver nada.

Comerse el mundo con los ojos
como si todo fuera bueno,
como si todo fuera nuevo.

Comerse el mundo con los ojos,
sin prisa, sin pausa,
comerse el mundo con los ojos
y degustarlo con el alma.

Y eso hicieron con tu cruz

2011-01-13T17:51:00.000-08:00

Y eso hicieron con tu cruz...
Tú que viniste a hacer un puente
entre el hombre y su Dios
Donde todos los hermanos
en igual condición pudieran al verse
los rostros ver tu amor.
Has tenido que soportar
ver las guerras interminables,
los insultos imperdonables,
la sangre corre,
los ojos llorar,
el odio reinar,
todo en nombre de tu cruz.
Perdónanos Señor,
Eso hemos hecho con tu cruz.

Nosotros los humanos.

2010-11-12T09:09:00.000-08:00

Es triste ¿no?
Hermano contra hermano.
Hombre contra hombre.
En la danza mortífera;
de ser mejor que el otro;
aplastar, ganar, morder;
usar epítetos irrepetibles.
Regresar vacío, hueco;
torpe.
Y pensar que del barro
hemos venido y para allá
vamos todos.
Es triste ¿no?

Calla.

2010-10-30T18:50:00.000-07:00

Calla;

No todo se dice con palabras.

Calla;

Tus silencios también hablan.

Calla;

No debes saberlo todo.

Calla;

Mi silencio no te pertenece.

Calla.

Un buen trabajador.

2010-10-28T07:49:00.000-07:00

Un síntoma de que te acercas a una crisis nerviosa es creer que tu trabajo es tremendamente importante.

-Russell

La sensación no era nueva para Gustavo. Desde hace semanas tenía una extraña sensación empezaba por oprimirle los tobillos acababa por apretar su cuello hasta casi estrangularlo. Las personas que le rodeaban no se percataban del asunto. Aquella mañana no fue diferente, al sumarse a la tortuosa fila de personas que se movían ansiosas de llegar a sus puestos de trabajo para enriquecer, aun más, a sus jefes, la sensación empezó.

Gustavo se movía rápidamente, evitando en lo posible el contacto con otros cuerpos, más aquello era imposible. Hombros chocaban con otros hombros, caderas con caderas y poco faltó para que se dieran cabezas con cabezas. -Carrera de ratas- pensó Gustavo mientras empezaba a sentir la asfixiante sensación mañanera. –Tiene sentido que le llamen así, eso parecemos-

El edificio 432 de la calle Oldivar albergaba las oficinas de la ANPDT (asociación nacional pro derecho de los trabajadores) Allí laboraba Gustavo, ocho horas oficiales pero nueve o diez en la práctica. Fines de semanas y días feriados se le escurrían de las manos.

-Nuestra tarea es importante- solía pregonar el jefe cuando alguno de los empleados se quejaba –si nos descuidamos los derechos de los trabajadores podían verse afectados- lo decía con una convicción que era dificilísima de contradecir.

Gustavo cruzó la calle y sintió como algo estrangulaba sus muslos. Pretendía ignorar la sensación, quizá se fuera sola. Ni bien había puesto un pie en la acera cuando sintió que estrujaban su cintura, con odio, con desesperación.

-Cualquiera diría que es tu cuerpo pidiéndote que no vayas a trabajar- le comentó su mejor amigo cuando le contó los extraños síntomas. –Es estrés, puro y duro- concluyó -lo que necesitas son unas vacaciones- Al principio Gustavo había refutado y peleado, había argumentado que su trabajo era demasiado importante y que siempre habría alguien interesado en aprovecharse de sus descuidos para explotar a algún pobre trabajador. Al final sin embargo lo habían convencido y aquella mañana iba dispuesto a pedir quince días de los muchos que ya le debía la empresa.

Al subir por el ascensor la sensación de asfixia iba por su pecho. Le costaba respirar y sudaba copiosamente. Se aflojó la corbata con temor que aquella sensación le apretara el cuello. Llegó hasta el piso cuatro donde estaban las oficinas de su jefe. Tocó la puerta mientras sentía una horrible opresión en los hombros.

-Adelante- la voz tranquilizadora del jefe bien podía ser la de un locutor radial.

-Buenos días señor- Gustavo pasó intentando aparentar tranquilidad.

-¡Gustavo! ¡Muchacho! Pasa adelante, precisamente estaba por llamarte- exclamó el jefe dando pequeños sorbitos a su café “descafeinado”.

-¿De verdad?- Gustavo sentía como la opresión se apoderaba de su cuello. Sonrió a medias disimulando el instinto de abrir una ventana para buscar aire.

-Sí, sí, sí- el jefe estaba de buen humor aquella mañana, Gustavo tomó rápida nota mental para sacar ventaja de aquello. –Tenemos un caso de un pobre hombre al cual le adeudan tres meses de vacaciones, ¿puedes creértelo?-

-Esos abusadores- murmuró Gustavo mientras sentía que se quedaba sin aire, sin fuerzas, sin ideas.

-He pensado dejarte el caso a ti, sabrás que tú trabajo es muy apreciado por nosotros. Queremos que nos ayudes a que se le haga justicia.- el jefe lo miraba con la complacencia de quien observa a un hijo recién nacido o la satisfacción del artista tras haber cincelado su obra.

-Señor- murmuró Gustavo aflojando aun más el ya suelto nudo de la corbata. La sensación se apoderaba ahora de su cabeza y lo estrujaba. –estaba pensando que…- la cosa no se iba, se quedaba allí, le fastidiaba.

-¿sí?- el jefe parecía inquieto por primera vez.

-Estaba pensando…-reinició mientras soltaba grandes bocanadas de aire recordando a un pez fuera del agua. –Estaba pensando que será un placer ayudarle- concluyó al fin mientras la sensación de encierro y ahogo le sumían totalmente, mientras se sentía encerrado en medio de su trabajo, tendría que posponer algunos meses más las vacaciones y las salidas. No dijo nada más, se levantó y salió de aquella oficina; para encerrarse en la propia.

El jefe satisfecho lo vio retirarse, levantó el auricular: -¿Sí? ¿Señor Pastrankis? Ya he entregado el proyecto a Gustavo, ese sí que es un buen trabajador.

Respondiendo al Reto de Sechat en www.elcuentacuentos.com

Escrito Postumo

2010-10-09T11:12:00.000-07:00

Dicen que la muerte es el silencio final. Dicen que después de ella no se puede decir nada, pensar nada, escribir nada. Sin embargo siempre existen excepciones que confirman la regla. Aquí, en el país de los muertos, como en cualquier lugar del mundo lo importante no son las reglas sino saber romperlas, tener los contactos adecuados o algún interés de por medio. No puedo dar muchos detalles, es parte de la clausula, sin embargo puedo contarles que aquí nada es como se imaginan, todas esas tontería de luces al final del túnel no son más que… pero bueno, no puedo detenerme a dar detalles.

Escribo rápido aprovechando que mis pertinentes contactos me han dejado hacerlo. Y aunque puedo hacerlo, la libertad de expresión aquí es minima, si se quejan de las locuras que están haciendo los presidentes ahora, sí, aquí también tenemos CNN, ni se imaginan las medidas que se tienen aquí para evitar que se escriba, llame, chatee, pues hay muertos con blackberry, o se tenga cualquier tipo de comunicación con el mundo exterior.

¡Ver pero no tocar! ¡Oir pero no hablar! ¡Leer pero no comentar! Esas son las reglas, invariables e inviolables, créanme las consecuencias son serias, hay peores cosas que la muerte. Ojeando algunos blogs me encontré con un comentario de algún personaje pseudointelectual, esos que se creen que por haber leído “mi mamá me mima” son unos amplios conocedores del mundo. Ustedes los conocen, esos que con su petulancia se ganan sonrisas falsas y luego comentarios desaprobadores por la espalda, ustedes saben esos que dejan caer nombres como Nietzsche, Marx, Kierkegaard o Chesterton como si fueran sus amigos de toda la vida. La cosa es que el sujeto este deja un comentario hablando de un supuesto escrito póstumo de Nietzsche. No demoré ni tres segundos en correr hasta donde Fiedrich para contarle el asunto. Ambos nos desternillamos de la risa y él bastante ufano comentó que si le dejaran escribir un libro póstumo, se encargaría realmente de encaminar el mundo. De allí salió la idea, pedí permiso, moví contactos, recordé favores. Quería escribir un libro pero no fue aprobado, luego pedí escribir en algún periódico de renombre, el Times o algo de renombre. Me dijeron que el asunto se iba a salir de las manos. Al final y como un intento desesperado me permitieron escribir aquí, en un blog sin nombre ni prestigio. Estoy pulsando contactos y moviendo palancas para intentar conseguir un espacio permanente, pero en este mundo nada es seguro. Así que mientras llega el permiso si es que llega quería escribir esto, colocar aunque sea aquí el primer escrito póstumo, sé que cuando el vea Fiedrich se pondrá azul de envidia.

Once metros

2010-07-05T11:18:00.000-07:00

"Once metros pueden parecer miles" es la frase de la semana en www.elcuentacuentos.com allí encontraras más y mejores escritos con la misma frase.

Once metros pueden parecer miles. Todo depende de qué te separen. Once metros también pueden parecer solo centímetros. Julián había entrenado más duro que nunca. Había corrido cada mañana, aun cuando llovía y las sábanas pretendían chantajearlo para que se quede un rato más. Había dejado de tomar gaseosas y empezado una dieta estricta. Él iba a ganar aquella competencia.

Llevaba años entrenándose y había pasado de ser flaco a ser espigado, de ser torpe a ser coordinado, de ser una tortuga a ser una gacela, en resumen, había pasado de ser un perdedor a ser un ganador. Sin embargo, aún no ganaba algo grande, aún no convencía, decían los cronistas deportivos. –Debe ganar algo grande, señalaba más de uno- Julián lo tomó como un reto. Ganaría algo grande.

Se entrenó, comió, durmió, sudó y soñó para ganar aquello. Lo haría.

Se coloca al lado de sus competidores. Los observa, todos parecen más altos y más fuertes que él. Aquel de la camisola verde y bíceps exagerados se nota confiado. El otro de cabeza rapada y mirada altiva calienta con desgana mientras deja que su pecho venda la publicidad con la cual ha sido marcado. Julián calienta y por primera vez no oye a las personas que comentan, gritan y se emocionan. Escucha la voz de su entrenador.

-Lo has hecho bien hasta ahora, da lo mejor de ti muchacho-. Julián asiente. –Puedo ganar, lo sé- se repite una y otra vez. El de cabeza rapada le guiña un ojo mientras escupe al suelo. El de los bíceps exagerados ni siquiera voltea a verlo. Un corredor más pequeño y de bigotes le extiende la mano y le desea buena suerte.

-En sus marcas,- se escuchó la voz. Todos se colocaron. Un disparo rasgó el aire y entonces despareció todo para Julián. No había público ni competidores de grandes bíceps o bigotitos ridículos, no había ruido, solo el clap clap de sus zapatillas al golpear sobre el tartán.

Observó la marca de los quince metros. -Falta tan poco, – pensó

La respiración se volvía pesada como si el oxigeno se hubiera esfumado junto con las personas, los bíceps y los bigotes. Ya la nariz no era suficiente para respirar, la boca apenas inspiraba todo el oxigeno que los agotados músculos pedían a gritos.

Catorce metros. Clap Clap. ¡Vamos, tú puedes!

Trece metros. Clap Clap. ¡ Para eso te has entrenado!

Doce metros. Clap Clap.

Once metros. Clap…

Lo siente de repente. El músculo parece recogerse como un viejo hule que ha perdido su elasticidad. El dolor le golpea la pierna, el pecho, los oídos y de pronto aparecen todos de vuelta, los gritos atronadores, las silbatinas, las respiraciones entrecortadas de sus rivales. La vieja lesión ha vuelto a dejarlo tirado. Se toma la pierna, intenta seguir. A su lado como bólidos pasan sus competidores. Los once metros que lo separan de la meta parecen miles, se estiran y se alejan con cada palpitación de dolor.

El entrenador se acerca corriendo. Lo felicita, le agradece la actuación. Que será la próxima hombre, que no hemos tenido suerte, los estabas aplastando. Julián no oye nada, sólo el dolor que hierve en su pierna y la derrota que atosiga su corazón.

Había pasado de flaco a espigado, de torpe a coordinado, de tortuga a gacela, pero aún era un perdedor. Once metros pueden parecer miles, depende de qué te separen.

Una margarita en otoño...

2010-06-30T21:32:00.001-07:00

D
e
s
h
o
j
a
una margarita el otoño.
esparce sus pétalos por doquier.
¿ Vendrá o no vendrá?
¿donde debo esperarle esta vez?
La duda lo corroe,
lo tortura,
lo pone de revés.

La margarita inocente
no conoce la respuesta
si vendrá o no
o donde le ha de esperar.
Pregunta al crisantemo en su último aliento.
y este tampoco sabe que contestar.

D
e
s
h
o
j
a
el mundo entero el otoño
pero nadie le sabe contestar
y tras cada hoja que cae
la pregunta sin cesar:
¿Vendrá o no vendrá?
¿Es que acaso me querrá?

D
e
s
h
o
j
a

y

D
e
s
h
o
j
a
pero nadie le contestará.

Cuenta cuentos: En espiral

2010-06-21T12:05:00.000-07:00

Frase de la semana: "No sé cómo ni dónde, pero acabaré con su vida un día de estos" más y mejores cuentos con la misma frase en www.elcuentacuentos.com

-No sé cómo ni dónde, pero acabaré con su vida un día de estos,- comentó mientras soltaba pequeñas bocanadas de odio. Ya Miguel la había escuchado maldecir y vociferar muchas veces y por tanto no le dio importancia. Sorbieron un poco de café en silencio. Ella lo miró y el pudo descifrar con facilidad el odio que se ocultaba detrás de esos ojos. Desvió la mirada.

Una mosca se posó con malas intenciones sobre la hamburguesa que hace unos instantes habían rumiado. Miguel la espantó con un movimiento de manos autómata. La mosca se alejó zumbando malas palabras y fue a posarse en el hot dog del tipo gordo de la mesa de al lado, quien se encontraba distraído con el juego de fútbol que mostraba la pantalla.

-No te lo tomes así,- murmuró temeroso de que, como en otras ocasiones, acabara él pagando los platos rotos.

Ella lo miró y sin decir nada lo mandó a callar y guardarse sus opiniones para sí mismo; silencio de nuevo. Sorbidos de café llenaron los espacios. Ella mordió la hamburguesa con odio como si, al arrancar aquellos pedazos de pan, carne, lechuga y tomate, arrancara algo más.

-Te lo juro,- añadió aun con la boca llena, – lo voy a matar.

-Ya he oído eso,- murmuró Miguel una vez más, sin atreverse a verla a los ojos. Aquella conversación se repetía en los últimos meses una y otra vez. Ella se enojaba con Fabio por cualquier tontería. Se insultaban. Se herían. Se odiaban a muerte por dos o tres días. Se reconciliaban y Miguel volvía a ser condenado a segundo plano, a no ser nada.

Su corazón siempre latía de prisa. Siempre guardaba esperanza. Le decía “puede ser ahora, puede ser ahora”. Temía sin embargo que esta era como todas las otras veces.

-Sabes que te quiero, ¿verdad?- soltó de repente, de forma casual, intentando restarle importancia.

Ella lo miró y le regaló media sonrisa. –Lo sé, Miguel, gracias por ser mi amigo.

-No deberías permitir que te trate así, eres demasiado buena para él.- Miguel se animo al ver que la respuesta de ella había sido positiva. Le devolvió una sonrisa entera y radiante.

Ella iba a responder algo. Le observó con ternura. Un celular empezó a vibrar. Era el de ella. Dejó que sonara varias veces. Contestó. Era Fabio. Le pedía perdón, reconocía que había sido un tonto y le decía cuanto la quería. Miguel no pudo escuchar nada de aquello, pero lo dedujo todo al ver el rostro de ella.

-Debo irme,- dijo ella mientras se levantaba. –Gracias por todo Miguel, eres el mejor de los amigos,- le plantó un beso en la mejilla y salió de prisa del local.

Miguel arrugó la servilleta que tenía en las manos. Sentía la rabia, la impotencia, el rechazo.

-No sé cómo, ni dónde, pero yo sí acabaré con su vida un día de estos,- dijo entre dientes mientras observaba cómo la mosca regresaba a los restos de la hamburguesa. Pensó en espantarla, pero detuvo sus impulsos. Alguien merecía ser feliz.

-Buen provecho,- le dijo Miguel a la mosca, mientras se ponía de pie. Salió al frió de la calle que se combinaba horriblemente con el frío de su corazón.

Cuentacuentos: Sol Informático.

2010-06-13T19:34:00.000-07:00

Esta semana la frase del cuentacuentos: "El calor hace que las terrazas se llenen" más y mejores cuentos con la misma frase en www.elcuentacuentos.com

El calor hace que las terrazas se llenen. Pálidos cuerpos emergen desde sus cuartos. Abandonan el aire acondicionado, la televisión por cable y el Internet inalámbrico. Salen al mundo real. No es tan bello como las imágenes que han visto en Google. La mayoría se siente decepcionada.

La vecina que vive justo al lado, esa de las hermosas fotos en su red social, no luce tan bella al verla fuera de una fotografía, moviéndose en carne y huesos. Algunos se sienten engañados.

El vecino aquel, el de los audífonos gigantes y barriga prominente, se cruza por el camino con la vecina que ha estado enamorando por el mensajero instantáneo. Inclina la cabeza y pasa a su lado sin decir ni clic. –Ya chatearemos más tarde,- se consuela mientras acomoda la toalla en la cual se colocará a tomar el sol.

Cuerpos claros, nostálgicos de sol, se untan caras lociones y delicados bronceadores. Esperaran el tono perfecto, el color exacto, para luego tomarse fotos y más fotos. Seguramente las colgarán en su Facebook y esperarán a que unas cuantas docenas de amigos, enemigos, conocidos y uno que otro conocido pulsen un botón y les comenten cuánto les gusta la foto y lo bien que se ven con su nuevo bronceado.

El sol les ha sacado de sus casas como hormigas cuando su guarida está en fuego. Se colocan cremas para evitar la irritación del calor solar y evitan mirarse a los ojos para contrarrestar el calor humano.

Más temprano que tarde regresarán a sus cuartos. Les espera el aire acondicionado, la televisión por cable y el wi-fi. Se sentarán a contar cuántos amigos virtuales han conseguido, o escribirán largos blogs donde se quejarán de lo mal que anda el mundo.

El sol tuesta sus cuerpos a fuego lento mientras ellos conversan por celular o se envían breves mensajes cargados de una nueva jerga. Escuchan sus iPod e ignoran a las aves.

El vecino aquel, sí, el de la barriga prominente y grandes audífonos, ha visto pasar de nuevo aquella vecina. Le parece hermosa, la mira caminar buscando un lugar donde tumbarse en medio de todos aquellos cuerpos en cocción. Por fin se tumba a dos o tres cuerpos de él. No puede quitarle los ojos de encima. Ella lo observa. Dibuja una sonrisa delicada y diciente. El vecino le devuelve una sonrisa tímida pero decidida.

-Hola- dice él por fin, quitándose los audífonos.

-Hola- responde ella aún con aquella sonrisa.

-Bonita tarde, ¿no?

-Ya lo creo, es perfecta.- Sonríen una vez más y el silencio se apodera de ellos.

-¿Puedes chatear esta noche?- Pregunta él finalmente.

-Seguro, ¿estarás allí?-

Se limita a asentir con la cabeza mientras se vuelve a colocar los auriculares. Y el vecino, el de la barriga y los audífonos, se tumba al sol para seguir tostando su cuerpo.

Cuenta cuentos: Diferencias

2010-06-07T14:55:00.000-07:00

La frase de la semana en cuenta cuentos era: "Había convertido en batuta la cucharilla de café"

Más y mejores historias con la misma frase en www.elcuentacuentos.com

Encuentro tanta diferencia entre yo y yo mismo como entre yo y los demás.

Michel Eyquem de Montaigne

Había convertido en batuta la cucharilla del café. Hacía ya varios años se había acostumbrado a hacer las cosas de una manera diferente a la de los demás. Se había acostumbrado, y hecho inmune, a las críticas, los rechazos, las miradas de reojo y los comentarios mal intencionados.

Solía llevar los pantalones holgados aun cuando todas las revistas dictaban que: “el verdadero hombre, el macho alfa sexual, utilizaba pantalones ceñidos”. Leía por las noches cuando todos los demás devoraban habidos el último teleculebron. Cuando iba a algún bar solía pedir leche de soya, pocas veces encontró algún bar que tuviera aquella bebida, pedía entonces en su lugar un colado de piña –Sin alcohol, por favor- solía añadir ante la mirada atónita del camarero.

Corría todas las mañanas en un pequeño y ruinoso campo de fútbol. Dos o tres personas más solían acudir al mismo lugar para hacer sus trotes vespertinos. Todos corrían medio dormidos, medio despiertos, en sentido contrario a las manecillas del reloj dando vueltas y vueltas. Él decidía entonces correr en el sentido de las manecillas y darle un balance a aquella caótica situación. Más de uno de miraba extrañado y se solían contar extrañas historias de él.

Se había acostumbrado a que lo tildaran de loco, paría, antisocial. Algunas veces pensaba que tenían razón. Ya no le importaban las miradas despectivas de las chicas guapas a las cuales solía sonreír. Cantaba en voz alta a veces sin darse cuenta. También se había acostumbrado a que le sacaran de restaurantes u otras locaciones. –Su conducta molesta a la clientela- solía ser la excusa, él simplemente se encogía de hombros y se iba o le sonreía a alguna chica guapa, levantaba un sombrero imaginario para saludarla y salía cantando la canción.

Por eso le extrañaba que aquella tarde nadie se le hubiera acercado a decirle nada. Había convertido en batuta la cucharilla de café. Tocó dos veces la mesa para llamar la atención de las tazas de té, café, mocca, capuccino y leche. Todas voltearon al unisonó y empezaron a cantar una extraña canción en un extraño idioma. Todas bailaban y se movían de forma extraña haciendo temblar algunas mesas. El canto de las tazas se veía opacado en ocasiones por los gritos de la gente espantada al ver sus tazas cobrar vida.

Él dirigía gustoso y sonreía. Los tenedores, cuchillos y cucharas se unieron al baile y al concierto. Los cuchillos tenían voces afiladas y finas que era una delicia escuchar, mientras que las tazas cantaban con una voz de tenor impresionante.

Aquella tarde nadie se acercó a sacarle del local. Pasado el susto inicial se había formado un círculo alrededor de los extraños cantantes y el loco que agitaba una cucharilla de café a modo de batuta. Tenía los ojos cerrados y disfrutaba la música, el sonido, la vibración de las cucharas al cantar. Terminó la canción. Bajó la batuta. Abrió sus ojos y vio a su alrededor. Decenas de personas que en cualquier otro caso se hubieran burlado de él le aplaudían atronadoramente. Había conseguido lo imposible. Había visto el mundo a su manera y aquel mundo le sonreía.

Encuentro. "Concurso de tablondeanuncios.com"

2010-05-30T18:40:00.000-07:00

Todo sucedió rápido. No le dio tiempo de preguntar su nombre o su edad, ni donde vivía. Le pareció hermosa. La sonrisa que enmarcaba su rostro contrastaba con una mal disimulada tristeza en sus hermosos ojos.

No lo dudó. Se acercó hasta ella y le tendió su mano. Bailaron como si hubieran sido diseñados el uno para el otro; movimientos exactos cargados de sentimientos. Sin decir palabra disfrutaron de la música, el ritmo y la mutua compañía. Él se perdió en los ojos de ella y al hacerlo tuvo esa convicción, que todos tenemos tarde o temprano, de haber encontrado al amor de su vida. Le sonrió. Ella se ruborizó. Las horas se deslizaron.

El anfitrión detuvo la música haciendo sonar una copa. –Gracias por su atención. Falta exactamente un minuto para la media noche y con ella el inicio de un nuevo año.

-¡Media noche!- exclamó ella soltando la mano de él. –Debo irme- agregó sobresaltada.

-Pero…- fue lo único que alcanzó a decir antes de perderla entre la multitud. Los abrazos y besos obligatorios hicieron que perdiera cualquier esperanza de alcanzarla.

Pensó en ella todos los días. Decidió hacer lo único lógico que le venía a la cabeza. Colocó un anuncio clasificado: Se busca con urgencia chica con hermosos ojos, linda sonrisa. Gran bailarina. En el anuncio colocaba también su número de teléfono y dirección.

Una tarde, la menos esperada, tocaron a su puerta. Una chica malamente vestida le sonrió desde la puerta, en la mano tenía la sección de clasificados. Él la reconoció inmediatamente. Esos eran sus ojos, esa su sonrisa. No necesitaba explicaciones, vendrían después y si no llegaban, no importaba. La abrazó. Tenía esa convicción, que todos tenemos tarde o temprano, de haber encontrado el amor de su vida.

"Concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com

Cuenta cuentos.

2010-05-21T10:44:00.000-07:00

El Cuenta Cuentos Frase de la semana: "Decidí dejarle terminar aquel tema"

Más y mejores cuentos con la misma frase en www.elcuentacuentos.com

Cuenta Cuentos: Sensaciones.

2010-05-21T10:37:00.000-07:00

"No intentes curar el mal por medio del mal."

Heródoto de Halicarnaso (484 AC-425 AC)

Decidí dejarle terminar aquel tema. El tiempo no era un problema para mí. Mi tarifa no corría por horas sino por trabajo realizado. Podía demorar en aquello cinco minutos tanto como dos años y cobraría lo mismo. En este caso en particular el pago había sido abundante y por adelantado lo cual me daba tiempo y espacio para dejarle terminar aquel tema e inclusive dos o tres más.

-Mientras no aprendamos de nuestros errores estaremos condenados a repetirlos una y otra vez- su voz era agradable, clara, serena, cortaba el silencio con exactitud y precisión agradable. Me tenía embotado en su forma de pronunciar las erres y las emes, era casi perfecto. –Mientras sigamos luchando como ratas por un pedazo de queso y confundamos la palabra prójimo con enemigo seguiremos estancados en este asqueroso pantano de la mediocridad-

Una tímida salva de aplausos desganados sazonó aquella última oración. –Debemos aprender a confiar, a esperar, a pensar en mi vecino y no solo en mí, a buscar el dialogo antes que la venganza- Un murmullo recorrió la audiencia, observé rostros llorosos y tocados por las palabras, también algunos molestos que murmuraban con pequeñas mordidas de odio e inconformidad.

-La solución no son las armas- continuó ignorando el zumbido de la multitud – no es el dinero, no es la ayuda internacional o las inversiones extranjeras, solo cuando trabajemos hombro a hombro con una misma visión conseguiremos avanzar-

-¿Cuántas frases más vas a dejarlo terminar?- me reproché a mí mismo. –Sólo no puedo hacer nada, contigo y tu voto ¡Podemos cambiar este país!- terminó y esta vez los aplausos fueron atronadores, gritos de vivas y hurras por todos lados daban esa sensación de euforia cual solo puede vivirse en un partido de fútbol o un mitin político.

-Parece un buen hombre- murmure por lo bajo mientras me acomodaba. Alguien grito aquello de los tres hurras y se oyeron los famosos: hip hip. Él que ya había terminado su discurso se dedicaba a estrechar manos y besar mejillas, a saludar y ser saludado. Observé a los inconformes, a los que de brazos cruzados se dedicaban a asesinarlo una y otra vez con la mirada. Mi celular vibró, una, dos, tres veces. Se activó el buzón de voz, ni siquiera tuve que revisar el número, sabía quién era y sabía que quería.

-Es un buen hombre- repetí queriendo convencerme a mí mismo –en su discurso no ha dicho más que verdades- acomodé las herramientas y me coloqué en la posición. –No debí dejarlo terminar aquel tema, ahora es mucho más difícil- Ajusté la mira y pude verlo de cerca, sonreía y repartía sinceros apretones de mano. Mi índice temblaba nerviosamente como siempre que se encontraba en situaciones similares a esta. –No lo merece- pensé y sin embargo mi dedo apretó el gatillo del Vintar BC. La bala silbó en el aire y cumplió su trabajo. Me levanté como autómata, recogí las armas y me retiré con la sensación de haber acabado con un hombre bueno.

De vuelta a cuenta cuentos

2010-05-13T21:32:00.000-07:00

He vuelto al ejercicio de cuenta cuentas, a ver si ahora encuentro el tiempo cada semana para compartir.
La frase de esta semana: "La torre estaba oscura y los grilletes demasiado flojos"

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La noche de Anuar

2010-05-13T21:25:00.001-07:00

 Hay tres cosas que nunca vuelven:la palabra pronunciada,

 la flecha lanzada y la oportunidad perdida.

La torre estaba oscura y los grilletes demasiado flojos. El zumbido impertinente y constante de los mosquitos acompañaba el “glip” “glip” de la gotera que había caído tres mil cuatrocientas doce veces durante la última semana.

Anuar se revolvió intranquilo sintiendo el frío de los grilletes en sus muñecas, era una de esas cosas a las que uno no se acostumbra. Sus ojos sin embargo se habían adaptado a la oscuridad. Las pupilas dilatadas al extremo le permitían ver con exactitud a las ratas correr de un lado al otro de la pequeña habitación portando en el hocico trozos de pan o carne pútrida de la cual él prefería no saber ni imaginar su procedencia. Se creía también capaz de ver las pequeñas cucarachas arrastrarse por los rincones oscuros moviendo sus asquerosas antenas; pero de eso no estaba seguro, bien podía ser su mente cansada y a punto de enloquecer.

Los grilletes estaban más flojos que de costumbre. Dedujo que la causa era su paupérrima dieta de los últimos meses ¿acaso habían sido años? Su alimentación consistía en un mendrugo de pan duro y mohoso. El pan era depositado todos los días por una mano enorme, deforme y peluda que se introducía por un orificio hecho para otros fines. La mano era acompañada por pasos que retumbaban por todo el pasillo. Anuar concluyó que se trataba de un gigante.

La torre estaba más oscura que de costumbre. Las lluvias de los últimos días no habían acabado aun con las nubes negras que plagaban el cielo ocultando el sol de día y la luna de noche. Anuar probó mover su mano derecha dentro del grillete. La mano se movió causándole un pequeño escozor a causa de la piel que se había adherido al fierro. Probó con su mano derecha y obtuvo idénticos resultados.

-Si bajo mi mano con suficiente fuerzas, debería poder liberarla- dijo en voz alta, pero le sonó tan espantoso que no se atrevió a repetirlo. Calculó los riesgos, midió las posibilidades. ¿Qué pasa si no puedo sacarla y sólo me lastimo? ¿Qué voy a hacer si me libero? –Debes tener cuidado- le susurraba la razón –Más vale malo conocido…- repetía. No se permitió pensar mucho más. Aprovechando que su razón estaba ensimismada en convencerlo de que no lo hiciera tiro de su mano izquierda con todas sus fuerzas.

Sintió como su piel se desgarraba en pequeños girones que quedaban prensados en el grillete. Olió la sangre y luego la saboreó cuando como acto reflejo se llevo la mano a la boca para detener el sangrado. De haber sido menos oscura la noche, habría visto el deplorable estado de su mano.

El dolor le punzaba con fuerzas. –Te lo advertí- repitió aquella vocecita de la razón con un sonsonete cansino y molesto. –Es una estupidez- continuó –los grilletes son molestos es cierto, el pan es rancio y malo, ¡pero vives! Respiras, afuera no sabes lo que te espera.

La mano le palpitaba de dolor. Anuar concluyó que aquella vocecita tenía razón. Había sido estúpido al hacer ese movimiento, aun así, una mano libre le garantizaba un poco más de autonomía y la capacidad de rascarse la nariz o alguna otra parte cuando fuera necesario. –Peor es nada- concluyó mientras intentaba limpiar los restos de sangre con el pantalón.

-Lo intentare de nuevo en un mes, cuando la mano haya mejorado. En un mes o dos ¿un año? Retomare el valor y entonces seré libre, ya se las verá conmigo ese gigante.

La noche estaba oscura y los grilletes demasiado flojos, la noche ideal para escapar, sin embargo Anuar decidió esperar. Confiaba en que aquella noche se volvería a repetir. No fue así.

De pronto lo noto...

2010-04-07T16:17:00.000-07:00

De pronto lo noto.
Me he vuelto irascible,
complejo, exigente y hasta
un poco amargado.

Ya no me alegran los amaneceres,
ni me enternece el canto de las aves.

De pronto lo noto;
como he cambiado,
la tentación de no ser yo;
de ser más correcto y por ende más aceptado.

Exijo imposibles y reclamo vanidades
Lamento el no ser por todos aprobado.

De pronto lo noto;
Antes reía porque era de día
y un abrazo podía hacer toda mi vida.
Era sencillo y despreocupado

Quisiera reír por las cosas sencillas,
dejar de ser tan egocéntrico y autocomplaciente.

De pronto lo noto;
Quisiera ser feliz con un globo en mi camiseta
y un reloj barato en cada muñeca.

Ariel

Tengo frío

2010-03-23T18:15:00.000-07:00

La noche cae, el sol se esfuma;
recuerdo tus ojos, te recuerdo a ti.
Tengo frío ya no siento nada.
Ya en mi cama doy vueltas,
pienso en ti, me curo con las sabanas.
Tengo frío ya no siento nada.
Ya no vendras, ni siquiera te espero.
Todo es fugaz; todo menos tu recuerdo.
¿Por qué esta noche es tan larga?
Tengo frío ya no siento nada.

Desperdicio de palabras

2010-03-09T12:57:00.000-08:00

Tomo las palabras para atar el tiempo,
para crear un puente y acortar distancia;
El tiempo se escabulle, la distancia se alarga.

Las palabras no me escuchan, no me miran,
no les importa mi quejabanza;
me miran desde su esquina, se burlan, me señalan.

Repito tu nombre en la distancia,
las palabras se acercan con desconfianza,
me sugieren ideas, me gritan alteradas.

Y en torno a ti y tu nombre,
las palabras se doblegan se amansan,
y escribo malos versos y malas cartas.

Las palabras entonces me miran enfadadas:
-¿quién es este torpe?- ¡ved como desperdicia a nuestras hermanas!
y las palabras hermosas, las palabras bellas que se acercaron doblegadas,
por la magia de tu nombre por el tris de tu mirada, quedan inútilmente plasmadas,
desperdigadas en un cuaderno, en un blog, en una página.

Y se alejan recelosas, me miran con desconfianza,
Y yo que sólo quería decirte, si tuviera las palabras,
cuanto te amo y cuanto me haces falta.

Tú.

2010-01-01T11:35:00.000-08:00

¿Qué sería de mi sin ti?
Un complejo organismo de carbono
consumiendo oxigeno y recursos.
Un ser encomendado a la mano de Dios.
Un soñador con insomnio.
Un ser humano con todas sus letras.
Yo y nada más.

Pero contigo soy:
Un complejo organismo de carbono
consumiendo oxigeno y recursos.
Un ser encomendado a la mano de Dios.
Un soñador con insomnio.
Un ser humano con todas sus letras.
Y tú en mi vida, dandole color y perspectiva.

Porque todo es mejor cuando estas a mi lado.

Vital II

2009-10-31T19:05:00.000-07:00

Escribo para ti;
algunas veces con disimulo,
otras con descaro.

Hurgo en las palabras,
las muerdo; las deshago.
Se quedan cortas, impotentes;
penden inútiles.

Verbos no conjugables,
golpes de voz impronunciables,
y con todo (o pese a ello)
escribo para ti.

Quizás porque me haces falta;
y las palabras, ilusas, se amontonan
intentando ocupar tu lugar.

Te escribo como respiro;
por pura necesidad.
Intento -inútil- de
acortar las distancias.

Escribo por ti,
por nada más.

Ariel

Y si...

2009-10-24T17:23:00.000-07:00

Posibilidad,
Infinitas dudas;
Prepotente ante mi te detienes.

Sueños semi-soñados,
Intentos nunca intentados,
retazos de aquello que pudo ser;
pero no sera jamás.

Vulgar mercado de pulgas de las probabilidades,
donde mi alma se estanca a retozar,
Donde se escurren los sueños,
donde retumba a cada instante el "quizás"...

Libros medio leídos,
Poemas poco inspirados,
cartas sin destinatario,
Palabras estúpidamente masticadas,
Para luego no poderlas tragar.

Posibilidad;
Infinitas dudas,
y ¿si solo me dejas en paz?

Esta extraña manía.

2009-09-12T20:05:00.000-07:00

Es esta extraña manía de pensar la que lleva a alucinar;
a no quererme conformar, a buscar otra vuelta de tuerca en
una rosca que ya no da para más.

Es esta extraña manía; me da ganas de renunciar

de echar todo por la borda y empezar una vez más.

Dejar de ser un paria, un anormal convertirme en ese ciudadano

tranquilo, normal, al que no le preocupa nada pues pronto todo pasara.

Y vivir por no morir

y no morir por puro miedo

y sin embargo estar muerto en vida, con un corazón que palpita,
pues no sabe hacer otra cosa.

Pero no puedo, no quiero, he abrazado mi extraña manía

y no la voy a soltar. Pues no vivo mi vida sólo por ahora,
también la vivo a la luz de la eternidad.

Medio corazón.

2009-07-16T20:05:00.000-07:00

Quisiera ofrecerte más:
oro, plata, reinos; palacios inmensos,
banquetes sin fin, bailes elegantes,
viajes a París (de ida y vuelta por aquello de la nostalgia)
Una vida sin temores,
Amor sin condiciones;
Quisiera ofrecerte todo, todo lo que no tengo.

Quisiera ofrecerte más:
Pero (palmo a palmo desgatado,
torpemente administrado, estúpidamente despilfarrado)
medio corazón es todo lo que tengo.

¿Es acaso suficiente?

Cuenta cuento: Un extraño despertar.

2009-07-05T21:48:00.000-07:00

Es malo levantarse con el pie izquierdo, pero peor embadurnado de sangre. Justo eso descubrió Elizabeth la mañana después de su cumpleaños número treinta. La mala suerte apesta, pero no tanto como la sangre. Y fue precisamente eso, la pestilencia a hierro y podredumbre, la que la hizo incorporarse en la cama de una manera demasiado brusca para una persona que ha bebido suficiente alcohol como para emborrachar a siete vikingos. La jaqueca obvia no se hizo esperar y aquel golpe de dolor la hizo prometerse nunca más oler una copa de vino o ningún otro tipo de bebida alcohólica. Promesa recurrente que por lo general tenía la duración de un par de semanas. Un tenue bombillo de setenta y cinco watts alumbraba el cuarto dejando un aspecto bastante tenebroso.

Cuando colocó sus manos en la cabeza –pues los humanos tienen esa extraña creencia de que colocar las extremidades superiores en la parte adolorida ayudara a eliminar el dolor- se percató de que el olor acre procedía de sus manos, de su blusa, de sus piernas de sus brazos, toda ella estaba cubierta de sangre. Pero lo que no soportaba de ninguna manera era el olor, asqueroso, nauseabundo, penetrante y total.

-¿Qué está pasando aquí? – se preguntó en voz alta, pues en situaciones de tensión extrema solía hablar consigo misma en voz alta, pero la voz ronca y gutural que surgió de sus labios la terminó de sobresaltar y asustar. Carraspeó una, dos veces intentando aclarar su garganta, pero de todas maneras optó por no hablar de nuevo, pues la situación ya era lo suficientemente tétrica sin agregarle una voz desfigurada por el miedo o por el alcohol o por una violenta combinación de ambas. O pero aun –y esto era lo que realmente la aterraba- su voz estaba desfigurada por algún evento que ella no recordaba.

Pequeños retazos de la noche anterior saltaban en su cabeza. Los amigos, los tragos, las luces intermitentes de la discoteca, las invitaciones a entrar a la pista, las primeras advertencias de su cuerpo sobre el exceso de alcohol, los gritos, las felicitaciones. Todo mezclado en un extraño collage sin sentido alguno.

Recordaba con mucha más claridad la mañana. La llamada de su madre para felicitarle y preguntarle cuantos años más debería esperar para que le diera nietos. Elizabeth colgó fastidiada pero agradecida l mismo tiempo de que su madre aun recodara su cumpleaños. Y entre llamadas, felicitaciones y bromas constantes de cuan vieja se estaba poniendo transcurrió la mañana y la tarde. Sin embargo no había ningún indicio que le explicara porque se encontraba bañada de sangre aquella mañana.

-Debes calmarte- pensó cuando su corazón amenazó con salírsele por la boca. –Piensa Elizabeth, piensa- Pero no podía pensar, de ninguna manera, la mancha sanguinolenta seguía extendiéndose por su cuerpo y por el cuarto y el olor, ese maldito olor, iba también en aumento.
Por fin, harta de pensar sin hacer nada, se puso de pie. Solo entonces se percato de cuan espesa era la capa de sangre que le cubría. Escurría sangre. Respiraba sangre. Apestaba a sangre.

Caminó, al principio sin rumbo fijo intentando encontrar en el piso o en el techo la fuente de aquel liquido. Desesperada se arrancó toda la ropa manchada de sangre y fue entonces cuando descubrió, con pavor, que la sangre que llenaba su cuerpo y la habitación, manaba de su propio cuerpo.

El corazón aceleró aun más su ritmo. No se encontraba herida y sin embargo su cuerpo exudaba sangre en proporciones industriales. –Esto no es normal- intento decir, pero pese a que su boca se movió, de ella no brotó ni un sonido. Desesperada y sin saber que hacer se dirigió corriendo hasta el guardarropas donde quizás, esperaba ella, encontraría alguna pieza que el ayudaran a detener aquel borboteo molesto de sangre.

Al abrir el armario no encontró lo que esperaba, en vez de encontrar la ropa que acostumbraba ver, se encontró con blusas que había usado en su infancia, pantalones que no le entrarían ahora ni en broma, sombreros, pulseras, zapatos que hacía muchísimos años no utilizaba. Banderines de su época universitaria y el par de patines que su padre le había regalado en su cumpleaños número doce y que ella había abandonado luego de muchos golpes y poco equilibrio.

-¿Qué rayos me está pasando?- pensó
Algo no estaba bien y ella lo sabía. Pero no podía recordar qué, se prometió que si salía de esa no volvería a tomar, que sería mejor hija y que probablemente se casaría cuanto antes para poder complacer a su madre con esos nietos que tanto anhelaba. Se iba sintiendo más débil cada vez, pero eso no le extrañaba, con la cantidad de sangre que había perdido, la rareza es que no estuviera muerta. La luz del cuarto parecía irse apagando lentamente, cada vez un poco menos, un poco menos, un poco menos, la visión era casi nula.

-Debo salir a pedir ayuda- pensó creyendo que quizás esa sería la solución. La vanidad es una cosa interesante, pues pese a estar desangrándose decidió que era imposible que salir a la calle sin ir por lo menos presentable, tomó del extraño guardarropa las dos primeras piezas que creyo aun podían quedarle y caminando lentamente se dirigió hasta el baño.
Se dirigió al lavamanos, y empezó a restregarse la cara al parecer con la intención de arrancarse la piel, por la fuerza con que la restregaba. Se asomó en el espejo y entonces tuvo un atisbo de lo que podía estarle sucediendo. al asomarse al espejo no pudo ver su reflejo.

-Estoy muerta- se dijo así misma. –Es como la peli aquella donde el hombre está muerto y no se da cuenta.

Pero luego ocurrió. En el espejo, donde ella debía verse reflejada, donde debía enmarcarse su cara, que ella imaginaba cubierta de sangre, apareció un rostro radiante y fresco. Era su propio rostro, pero se veía mucho más relajado de lo que ella se sentía. La situación fue a peor cuando el rostro que veía en el espejo empezó a aplicarse lápiz labial y rímel. El rostro fresco se estaba maquillando mientras ella se restregaba los brazos queriendo quitarse la sangre de encima.

Un teléfono sonó. Una, dos, tres veces. Hubiera corrido a contestarlo pero estaba idiotizada viéndose a sí misma sin ser ella. Sin embargo el teléfono que sonaba fue contestado por la otra Elizabeth, quien se veía regía luego de haberse maquillado.
-Alo? – contestó la Elizabeth radiante.
-Sí! Estoy muy bien gracias- continuó ante alguna pregunta de su interlocutor.
-Pues la fiesta buena, aunque esta mañana me desperté con una resaca de premio mayor, pero sera la última-

Elizabeth, la sangrante, observaba atónita como ella misma se desenvolvía al otro lado del espejo con tanta soltura y tranquilidad, mientras ella literalmente se desangraba.
-Te prometo que es la última vez- señaló la Elizabeth radiante.
-Esa Elizabeth, era la Elizabeth de los 29 años, esta de los 30 es diferente- contestó ante el aparente escepticismo de la persona que estaba al otro lado de la línea.
-Ya sabes, nuevos años, nuevas metas- sentenció.
Y entonces lo dijo, aclaró todo en una simple y sencilla frase:
-Esa Elizabeth, ha muerto.

Lo dijo sin prisas, ni ceremonias, más bien como un chiste tonto. Pero la Elizabeth sangrante se percató de que era su realidad. Ella era la Elizabeth de 29 años y se encontraba condenada a desangrarse poco a poco, lo mismo que le había ocurrido a todas las Elizabeth de los años anteriores, por eso la ropa, por eso ese constante desangrarse.

Pensó en golpear el espejo, pero no tenía las fuerzas suficientes, se sentó en el suelo e intentó llorar, pero tampoco tenía lágrimas. –Esto terminara pronto- pensó pero luego una idea rápida cruzó por su mente que la aterrorizó, quizás tendría que esperar un año, quizás pasaría un año en soledad desangrándose lentamente hasta que la Elizabeth de treinta años ocupara su lugar. La idea le dio escalofríos. Cerró los ojos con fuerzas deseando desaparecer. Se recostó contra el lavamanos y entonces: la nada.

Ariel

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

Angel Gonzalez

Mi intento.

2009-05-09T20:42:00.000-07:00

Intento ser sobrio,

Fuerte, calculador.

Intento no caer en el desespero,

No entregarme al llanto

No darme al rencor.

A ratos; lo consigo,

Entonces soy diferente:

Optimista, genial, gracioso.

Y te dejo a un lado, prosigo sin ti.

Pero (casi) siempre soy retórico,

Débil, impreciso.

Y la más de las veces,

Me desespero, me entrego al llanto

Y te guardo rencor.

Entonces soy diferente:

Pesimista, torpe, mordaz.

Y me aferro a ti, con uñas y con dientes.

Intento olvidarte.

A ratos lo consigo.

Inventario de cosas ausentes.

2009-03-25T06:25:00.000-07:00

Yo tenía sueños, azules y dorados

Me acompañaban en mis noches de invierno como en las de verano.

En las noches de vela y las de dulce descanso.

Yo tenía un castillo con un jardín empedrado,

Rosas, jazmines, geranios y para ser realmente justo,

Algunos cardos, pero nunca demasiados.

Yo tenía amaneceres, nuevos y calmados,

La certeza de que un nuevo día me acercaba

A lo que tanto había deseado.

Yo tenía una princesa:

Su sonrisa mis sueños elevaba,

Su presencia mi jardín adornaba

Su recuerdo mis amaneceres…

Hoy, mentiría al decir que no tengo nada

Tengo sueños, castillo y amaneceres,

Y como aprendiz de poeta una secreta esperanza.

Yo tenía un poema, justo esta mañana

Pero al intentar escribirlo, me día cuenta que ya no estaba

Solo quedo esto: ideas sueltas y palabras desordenadas.

Pretensiones

2008-10-28T20:02:00.000-07:00

Sin las hermosas pretensiones de un poeta al que todos con placer escuchan, por la candencia de sus versos Y la belleza de su hablar, pero al que nadie toma en serio pues: “Es un tonto poeta, lo suyo es soñar”

Sin la prepotente contundencia de un dictador Al que todos con temor escuchan por su poder intimidante y su auto impuesta autoridad y al que todos obedecen al instante pues: “Es un cruel dictador, lo suyo es matar”

Solo quiero plasmar con las letras mi vida, mi edad.

Que cual espejo pueda verme en ellas reflejado, no con falsas y amainadas visiones de un ser perfecto, sino con la simple y siempre cruel realidad de no ser aun lo que podría; pero con la tranquila conciencia de ser quien soy en plenitud, sin mascaras ni ambages. maquillajes o camuflajes que te ayudan a encajar en todos los lugares, pero te dejan la turbia conciencia de faltar.

Sin pretensiones radicales de imponer mis convicciones o flemáticos pensamientos de hablar por no callar. Y es que de a poco he aprendido que lejos de ser un lujo, el escribir es para mi necesidad y sin vergüenza confieso: A veces escribo, por no llorar.

Días oscuros

2008-10-08T08:50:00.001-07:00

Aquellos días sí tuvieron luz...
...tú la traías.
Yo que jamás imagine añorar aquellos días,
me descubro de pronto deseando secretamente que vuelvan.
Y volver a pelear juntos aquellas batallas,
derrotar dragones, rescatar princesas.
Y reír una vez más de las mismas bromas,
tan gastadas y tan frescas.
Para llorar juntos por lluvia
y consolarnos con la idea del sol de mañana.
Fueron días oscuros, el sol salía sólo si quería.
Sin embargo en aquellos días hubo luz, pues tú la traías.

Pajaro en mano.

2008-09-26T19:09:00.001-07:00

A Raquel
Despues de todo la idea fue tuya
(con las alteraciones de mi loca cabeza)

José estaba convencido de haber tomado la mejor decisión. Él siempre había presumido de ser de aquellos escépticos que no creen ni dejan de hacerlo. Ser practico sobre todo era su premisa. Por eso cuando encontró aquella extraña lampara tirada en el basurero, ni siquiera paso por su cabeza -como hubiera pasado por la tuya o la mía- que se tratara de una lampara mágica.

La recogió, pero al hacerlo no pasó disimuladamente su mano sobre el artefacto, esperando que una leve estela de humo empezara a brotar de él. Lo primero que hizo fue sopesarla. Calculó que pesaba por lo menos dos libras y que se trataba de cobre. -El cobre paga a 1.75 la libra- pensó.

Cualquier otro -tú o yo- al ver aquella forma alargada, hubiera recordado la maravillosa lampara de Aladino. Para José no, su máxima aproximación al medio oriente había sido el álgebra y los complicados teoremas.

-Cobre del bueno- dijo mientras frotaba con un pedazo de trapo el cacharro que había encontrado.

-quizá pueda convencer al viejo Venancio de que me lo compre a 2.00- asumió mientras frotaba con mayor fuerza para quitarle todas las manchas.
Entonces ocurrió, la lampara empezó a agitarse. De su pequeña abertura salió un humo entre blanco y azul-pero no celeste- y sucedió lo que José jamás hubiera imaginado. Un pequeño hombrecito verdoso con una barba milenial se asomó desde la lampara exclamando con portentosa voz.

-¡Porque me has despertado de mi sueño milenial tienes derecho a un deseo!-
José pego un salto mientras dejaba caer la lampara que rebotó una, dos, tres veces sobre el concreto de aquel callejón.

-¿Un deseo?- dijo José extrañado de la aparición aquella, a diferencia de ti, él no tenía idea de que era una lampara mágica, ni como trabaja un genio maravilloso. De haber estado en esa situación tú o yo, hubiéramos sabido que lo que procedía a continuación era pedir algo así como: "todo el oro del mundo" o "un millón de euros" (en otros tiempos hubieran sido dolares) pero José falto de cualquier referencia, solo quería saber de donde había salido aquel hombrecito verde y si acaso estaba interesado en quedarse con aquella lamparita de cobre.

-Sí- dijo con toda tranquilidad el genio. -tienes un deseo-

-¿Quién eres tú?- José aun no tenia idea de que pasaba.

-Soy Alim Hazam Ravztac el genio del Sultan Almatar del linaje real del Tarbala-

-y ¿la lampara esta es tuya?-

-Esa lampara es la prisión donde mi amo, el Sultan Almatar me ha condenado a vivir por la eternidad, por no haber cumplido su designio-

-hmmmm entonces ¿La lampara es tuya?-

-se podría decir que sí- respondió el genio asombrado por aquel hombre que no le había pedido nada aun. La ultima vez que alguien lo había despertado de su sueño, le había pedido crear un imperio que revolucionara el mundo. Y él con un chasquido de dedos se lo había concedido. Este sujeto sin embargo ahora insistía más en saber de la lampara.

-¡quiero la lampara!- exclamo José. El genio sorprendido ante aquel inusual deseo, quizo estar seguro de lo que escuchaba. -¿quieres la lampara?-

-sí, es lo que pido-

-Entonces tendrás que liberarme-

-yo te libero-

Apenas termino de decir aquellas palabras José cuando el humo entre blanco y azul -pero no celeste- y el hombrecito verde de barba milenial habían desparecido. José miro para todos lados. No había nadie en el callejón y solo quedaba la lampara en el piso. La tomó y se dirigió sin escalas a donde Don Venancio, a donde le pagaron 3 dolares por la lamparita. José no era ningún tonto había ido a lo seguro. En estos tiempos ya no se puede confiar en nadie, ni en los políticos, ni en los hombrecitos verdes salidos de las lamparas. quizás de habernos encontrado la lampar tú y yo la historia fuera diferente.

Jugando al pintor

2008-09-04T19:52:00.000-07:00

Pinto tu ausencia
la pinto con pálidos colores,
con trazos apenas definidos,
No quiero que sea muy obvia;
no deseo que resalte.

Dibujo tu distancia
sin ganas, sin esmero,
deseo más bien borrarla;
desparecerla.

Trazo tu lejanía de memoria,
a ciegas, a oscuras.
No necesito verla,
Ni siquiera imaginarla.
Pinto tu ausencia,
la pinto como siempre,
y es que tu ausencia esta siempre presente.

Cuenta cuentos 07

2008-08-26T14:08:00.001-07:00

"Si de mí dependiera, rebobinaría, como poco hasta esta mañana, y volvería con algunas flores." Es la frase de esta semana y pues me ha costado arrancar y al final ha salido una locura pero valido me parece :).
Ariel

Ya saben, más cuentos con el mismo inicio pero seguro que con otro final en www.elcuentacuentos.com

Tiempo II

2008-08-26T11:58:00.001-07:00

Si de mí dependiera, rebobinaría, como poco hasta esta mañana, y volvería con algunas flores. Pero está establecido que todo minuto que pase de los sesenta segundos no vuelva a ver la luz nunca más, sin excepciones.

De modo que poco sirve perder el tiempo en cavilaciones de lo que pude haber hecho o no si hubiera sido unos centímetros más listillo. ¿Quién entiende esto del tiempo? Cuando deseas que vuele, repta y se detiene dando tumbos, tropieza a propósito con todos los minutos que se le cruzan en el camino y enreda su milenial cabellera en los minúsculos segundos. Es un hecho científico que los segundos duran un minuto y mejor no mencionemos las horas. Pero cuando precisas que el tiempo se alargue para poder disfrutarlo a plenitud, se hace una cola en el cabello, se coloca sus tenis olimpicos y en un dos por tres rompe todos los record, esta comprobado que entonces las horas duran exactamente treinta y cinco segundos y medio (no más).

Esta tarde al llegar a casa debí haber sospechado que el abrazo que ella me daba era un poco más entusiasta de lo normal. El brillo en sus ojos me indicaba que había alguna razón extra de felicidad el día de hoy. Mi memoria sin embargo se jactaba de que no era posible de que se le hubiera escapado a ella algo tan importante. Ahora es necesario aclarar que de cierta manera el tiempo también tiene culpa en esto, pues no basta con acortar o alargar las horas a su antojo, sino que también decide irte de a poco quitando cosas, los dientes, el calcio de los huesos, un poco de estatura, la melanina e inclusive la memoria. Claro a cambio te da objetos de menor valor pero que cumplen su cometido aunque sea a medias (las dentaduras postizas, una serie de inyecciones y desde luego las canas) Así que esa mañana el tiempo me jugo otra mala pasada y me impidió recordar que ese día cumplíamos treinta años de casados. Y pues treinta puede sonar un numero pequeño o grande dependiendo de las andadas que decida hacer el tiempo, pero vamos que treinta son treinta.

Ella pensó que yo bromeaba. Era imposible que a mi se me olvidara una fecha de tal magnitud. Aunque si soy sincero he de reconocer que son muy pocas las cosas que recuerdo con exactitud, no importa la importancia de las mismas. Me reviso los bolsillos por si acaso había decidido llevarle una pulsera o un anillo que recordara que estos habían sin treinta maravillosos años. Pero fue en vano, no había anillo ni pulseras, pues yo lo había olvidado. La palidez de mi rostro fue la nota definitiva que acabo de convencerla de que no bromeaba. Había olvidado nuestro aniversario.

Les haré el cuento corto; ella se enojo, no era para menos. Agarró un paquete envuelto con delicadeza y lo tiro en la basura. (supongo que ese era mi regalo) Me gritó dos o tres epítetos que no voy a transcribir aquí. Y luego me condenó como muy pocas veces en nuestra vida conyugal, a dormir en el sillón.

Y aquí estoy, elucubrando sobre rebobinar el tiempo y pensando como rayos voy a hacer en la mañana para compensar semejante metedura de pata. Esta noche el tiempo malicioso se ha empecinado en estirar las horas, según mis cálculos, esta noche ya ha durado dos meses, tres semanas, dos días, veintitrés horas y ocho minutos. Es quizás una de las más largas que he vivido, pero me viene bien. Ya se me ocurrirá algo para compensar el daño hecho. A menos que como cosa común, amanezca justo cuando menos lo deseo. Estoy considerando seriamente una demanda contra el tiempo por daños y perjuicios. Lo haré en cuanto tenga un momento libre.

Ariel

Vital

2008-08-24T12:56:00.000-07:00

Te escribo como respiro...
por pura necesidad.

Turbación

2008-08-22T20:00:00.000-07:00

En uno de esos ataques de narcisismo, me ha dado por releer un blog que hace mucho rato descuide. Pensé entonces que valdría la pena reescribir o recolgar algunas de las cosas que tengo allí. El sentimiento no es el mismo que cuando lo escribí, pero algunos retazos siguen teniendo validez. No quiero hacerlo una costumbre, pero lo haré de vez en cuando... reciclaré poemas...

Turbación...
Heridas en el alma...
Golpes en el corazón...
Sangre y sentimiento...
derramados sin razón...
dolor por placer...
sufrimiento por auto imposición...
¿lo decido yo?
¿lo colocas tú?
¿quién?
Heridas en el alma...
Golpes en el corazón...
Sensación de derrota sin haber luchado...
sensación de fin sin haber comenzado...
culpas y malentendidos...
Distancias y enemigos
¿lo decido yo?
¿lo colocas tú?
¿quién?
Heridas en el alma...
Golpes en el corazón...
Ariel

Cuentacuentos 06

2008-08-19T15:16:00.000-07:00

"El buzón esta vacío" una frase que se presta para cualquier cosa, pero sobre todo para una historia de cartas XD
Otros cuentos con el mismo inicio pero de seguro otro final en www.elcuentacuentos.com

Aun espero tus cartas.

2008-08-19T14:24:00.000-07:00

El buzón esta vacío. Como casi todas las mañanas, a excepción de los fines de mes en que todos los cariñosos e interesados acreedores le escribían cartas recordándole sus obligaciones. Hubo otro tiempo en que las cosas eran diferentes. Cada mañana había una carta en el buzón. A veces perfumada, a veces de colores, a veces escrita con tal delicadeza que parecía que las letras podían borrarse de un soplido.

El respondía con igual premura, inventando detalles que jamás imaginó. Inventó poemas, inventó canciones, cuentos, versos y en más de una ocasión un beso en prosa le envió. Tuvo miedo una mañana de invierno cuando al levantarse pese al frío que amenazaba con convertirlo en un cubo y llegar titiritando hasta el buzón, lo encontró vació. Entró en la casa sin pensar en nada más. ¿Estaría enferma? ¿se habría aburrido? ¿no le escribiría más?

Como un acto desesperado le escribió tres cartas, pensaba al fin y al cabo escoger la mejor y enviársela. Le envió las tres. El día siguiente vio compensada su espera otra carta de ella, escrita con detalles y con fines colores. La leyó un par de veces, luego otras cuantas más.

Sin embargo los buzones vacíos se hicieron cada vez más comunes. De los correos diarios solo quedaban recuerdos. Las noches se tornaban largas mientras el esperaba que al levantarse al día siguiente encontraría otra carta que explicaría el porque de la larga ausencia. Pero esa carta nunca llego.

El día de hoy temprano se asomó al buzón. Lo encontró vació una vez más. Ya se le había convertido en manía aquello de darle dos o tres golpe citos en la parte de atrás a ver si de manera mágica alguna nota caía. Se volvió desanimado sobre sus pasos. Se sentó en la mesa y escribió otra carta donde contaba lo mucho que la extrañaba, y lo mucho que le gustaría tenerla cerca o por lo menos alguna otra carta de ella. La archivo como la numero 729, mañana se cumpliría exactamente dos años de la ultima vez que ella le había escrito. ¿Qué habrá sido de ella?

Quizás mañana en el buzón encuentre otra carta de ella.

Hoy sin embargo el buzón esta vacío.

Cuenta cuentos 05

2008-08-14T11:10:00.000-07:00

Lo importantes es participar.
Es la frase de la semana del cuenta cuentos y aunque me ha costado sacar algo "decente" lo importante es participar XD así que aquí está.
Ya saben más (y mejores) historias con el mismo inicio en www.elcuentacuentos.com

Vencer y Perder

2008-08-12T11:32:00.000-07:00

Lo importante es participar o por lo menos esa es la idea. Para otros es más bien una cuestión de vida o muerte. "vencer o morir" como dice la trilladisima frase. Los perdedores crónicos (como yo) solemos envidiar la fortuna de aquellos ganadores natos. Siempre pensé que lo único que valía era ganar y que mi posición de perdedor era lo más desgraciado que podría ocurrir me.

Supongo que aun creería lo mismo de no haberme encontrado con Hector Bastamonte. Era el tipo más afortunado que puedas imaginar. Lo ganaba todo. A veces hasta sin quererlo, en cierta ocasión estando en la escuela decidió participar de un concurso de pintura (aunque en su vida había tomado un pincel) los jueces dijeron que: "es una obra de asombroso contenido abstracto para un muchacho de esta edad" y sí, gano el primer lugar. Cualquier otro ser humano (como tú o como yo) se aferraría entonces a la pintura creyendo haber encontrado el área en que se destacaba. Para Hector sin embargo aquello no fue más que un hecho fortuito y nunca más en su vida volvió a tomar un pincel ( a excepción de la vez que apostó que con un pincel podía tallar un león en jabón y así lo hizo) Fue afortunado en todo lo que hizo.

El problema de ganar, es que te conviertes en adicto de aquella sensación. Te sientes superior, grande, un poco más importante que todos aquellos que han llegado detrás de ti. Quienes en raras ocasiones saboreamos esa sensación, la valoramos como un tesoro entrañable. Sin embargo para Hector la sensación se había convertido en algo insípido. Hasta el caviar si es comido en exceso, termina hastiando.

Fue por esa época cuando Hector empezaba a hastiarse de ganarlo todo y yo de perder en que las vueltas del destino (si es que hay destino y este da vueltas) nos llevo a toparnos. Cuando lo conocí me pareció un tipo de lo más corriente. Su mirada cansada hacía perfecto juego con su bigote desarreglado. Me dijo que la vida no había sido justa con él.
-Siempre lo he ganado todo.
-Ya quisiera yo que la vida fuera así de injusta conmigo- señalé pensando que era uno de esos tipos que quieren jactarse de su fortuna pero prefieren hacerlo en forma de queja, para que sea uno quien le enumeré sus grandes dones y privilegios.
Pero Hector solo me miro y agregó mientras se pasaba la mano una y otra vez en el bigote.
-Ganar no es siempre ganar. A veces ganando pierdes. Yo nunca, entiendeme bien, nunca he perdido nada. Hay cosas que es mejor perder. Algunos creen que soy un gran ganador, pero en realidad soy un ser condenado. No es que no quiera perder, ni siquiera es que no debo perder, el problema es que no puedo perder y eso es también una maldición.

Yo no sabía que responder a aquel extraño sujeto. Quería decirle que yo con gusto cambiaría mi suerte con él. Yo que había sido tan desafortunado. Yo que podía contar con los dedos de una mano mis grandes victorias no podía entender la razón de su queja.

Hector vio en mi mirada la incertidumbre y la indecisión de tomar aquellas palabras como serias o como una tomadura de pelo.
-Es como la lepra- añadió.
-¿la lepra?-
-sí, la lepra te hace insensible al dolor. Jamás te duele nada. Y sin embargo esa misma falta de dolor hacer que no te des cuentas de tus heridas, grandes, chicas, peligrosas o indiferentes pero todas peligrosamente mortales si no las cuidas. Estoy seguro que todos optarían por no sentir dolor y se perderían de un gran beneficio-

No añadió más, quizás esperando que yo le refutara, pero algo en mi cabeza sonó y entendí. Aun las derrotas o lo que parece serlo, trae lecciones. Un repaso rápido me hizo recordar cuantas lecciones había extraído de las veces que tuve que levantarme del polvo. Cuantos profundos cambios en mi vida habían ocurrido después de lo que catalogue como otra derrota. Entonces miré a Hector con algo de lastima. Lo importante es participar y sacar lo mejor de lo que haces, de la vida misma. Puede ser una frase trillada, pero no deja de ser real.
Ariel

Cuentacuentos 04

2008-08-05T19:30:00.000-07:00

La frase de esta semana "Me gusta contar las palabras y hacerlas bailar para ti" me fascino simplemente y siento que mi cuento no es digno de ella :) pero aquí esta.
ya saben más historias con la misma frase en www.elcuentacuentos.com

Palabras

2008-08-05T19:14:00.001-07:00

Me gusta contar las palabras y hacerlas bailar para ti. No todas son dóciles, algunas se rebelan y quieren hacer los que les place, a veces conspiran y de sus reuniones rebeldes resultan poemas inteligibles, malas historias, cartas inacabadas.

Algunas noches, por lo general cuando estas lejos, vierto en ellas mis angustias y temores y entre palabras que saltan y se arrastran intento describir lo mucho que me haces falta. Otras noches al verte acostada en el sillón mientras lees algún libro, una que otra palabra se desliza por mi oído y me invita con premura a escribirte algún poema o en el más breve de los casos a dedicarte un elogio frugal.

No me opongo muchas veces, con gusto cedo y te comento lo linda que estas. Algunos días en que las busco desesperado, no aparece ninguna, ni una sola. Entonces intento con señas decirte lo que siento, pero ellas no son tan buenas como las palabras, les falta sentimiento. Anoche mientras dormías tú y leía yo, se acercaron a tropel. Vino, casa, silla, mano, amor y sed se acercaron a mi oído y a susurrar. Intente armar un poema para ti, hacerlos bailar con belleza, provocar tu sonrisa.

Falto de verbos me siento inútil, intento escribir algo que pueda funcionar, imposible, me veo entonces rodeado de garabatos incomprensibles. Me doy vuelta en la cama, comprendo que esta noche no será, que las palabras se rebelan, no quieren cooperar. Te miro y pienso en todo lo que te diría si tuviera las palabras, si tuviera el talento de contarlas y hacerlas

Ariel

A veces

2008-08-03T16:52:00.000-07:00

A veces no pienso en ti;
de vez en cuando te me vas,
te me escapas.
En esos instantes respiro y
casi soy yo una vez más.

A veces no pienso en ti,
ocupan mi mente
otros asuntos más triviales,
como el problema de la capa de ozono
o aquellas matanzas en Kosovo.

De vez en cuando te me escapas
y mi mente libre divaga y se evapora
me absorbo en problemas cotidianos,
en las diarias tristezas.

A veces no pienso en ti
y mi vida se vacía, pierde color, sentido
y se funde en la nada.

A veces no pienso en ti...
¡Cuanto me alegro que solo sea a veces!

Para adentro.

2008-07-21T17:00:00.002-07:00

Escribir para adentro,
donde la tinta es sangre,
los versos lágrimas,
y las rimas rabia.
Donde no te lee nadie,
(y por tanto)
Donde nada se calla.
Sin falsos aplausos,
Sin criticas elevadas,
Escribir sin motivos,
solo porque se ama:
la vida, los versos,
la risa, el café recién hecho,
a la muerte y los enemigos,
al pan fresco y a los amigos.
Escribir para adentro,
con motivos sinceros,
Así de sencillo,
Así de complejo,
Escribir para adentro,
porque sí y por más nada.
Escribir así, yo quiero.

Dialogo

2008-07-03T12:06:00.000-07:00

-Tienes esa mala manía.
-¿Cual- preguntó molesto, casi a la defensiva
-comerte los acentos.
-Ah, es que son crujientes y salados, un poco, nunca demasiado.
-Sí, me di cuenta ayer.
-¿Como?
-Pues por accidente, vi tu corazón y me percate que le faltaba un golpe de voz.

Medio tiempo.

2008-07-02T21:47:00.000-07:00

El tiempo pasaba volando,

se deslizo de prisa los últimos treinta y cuatro años.

Hasta ayer,

en la nochecita,

lo encontré medio dormido encima del reloj rojo que se estaba quedando si cuerda,

no lo pensé dos veces;

le corte las alas.

Ariel

2008-06-26T21:01:00.000-07:00

Ni una sola

2008-06-21T20:51:00.000-07:00

Quería escribir un poema sobre mariposas azules,
las que se posan con desdén sobre las más bellas flores,
Quería escribir sobre mariposas multicolores,
hablar sobre su cadencioso vuelo, y la originalidad de su aleteo.
Hubiera querido anotar: ¡Ved que bella! ¡Cómo vuela la mariposa hermosa! ¡ved cómo se posa de rosa en rosa y con sus nítidos colores, el alma se goza!
pero hoy no puedo,
ocupas mi mente tú,
de palmo a palmo.
cada milímetro,
cada cosa,
y la ocupas de tal manera
que no cabe en ella
ni una sola mariposa...
Ariel

Una historia

2008-06-17T21:12:00.000-07:00

Adormilado como siempre a esas horas de la tarde, paso las hojas de un libro sin leerlas. Los que me ven al pasar suponen que estudio, se equivocan. Encerrado en mi cuarto como tantas tardes, finjo un falso interés en las materias, me muestro apasionado y dispuesto para cualquier lectura, por complicada que parezca. Actuó solamente.

Mi mente divaga en otros sitios, otros países, otros planetas, otras galaxias y si puede hasta en otros universos. Me gusta presumir que controlo mis pensamientos, que los llevo hasta donde quiera, que me inspiran. Pero no es cierto, a veces ellos me controlan a mi.

Esta tarde debería sentir frío. Lo he sentido todas las tardes de los últimos tres años, siempre a las 3:45. Tengo entonces que ponerme el abrigo, una gorra y en ocasiones de frío extremo los mitones azul chillón que tanto detesto. Generalmente esas tardes de frío se extienden hasta la hora de la cena, donde las conversaciones triviales, rayando en lo estúpido, suelen poner un poco de calor a mi corazón. Sin embargo esta tarde no siento frío, no siento calor, podría decir que no siento nada, solo una extraña sensación que no sé donde inicia y solo puedo esperar que termine pronto.

Miro la ventana, siempre me ha parecido demasiado alta, para poder ver algo a través de ella debo subirme al escritorio y sinceramente el esfuerzo no compensa muchas veces el triste paisaje que puedo ver. La ventana da a un pequeño parque con columpios, los columpios me gustan, pero no la soledad en los que se encuentran envueltos. ¿Qué es un columpio sin niños? Absolutamente nada, es lo mismo que una pluma sin escritor o un gran banquete sin comensales.

Aun así me encaramo en el escritorio. El polvo que ha acumulado la ventana revela sin querer mi falta de limpieza, ademas que me indica que llevo demasiado tiempo sin asomarme por allí. Igual lo hago. Están los columpios meciéndose solos por el viento, el pequeño tobogán que parece invitar a cualquiera a sentarse en él. Los mismos juegos ausentes de niños, estoy a punto de tirarme del escritorio y dejar de ver por la ventana cuando me percato que ella esta allí.

Llevo semanas observándola, meses, y sin embargo no he cruzado con ella ni una sola palabra. Me he imaginado como podría acercarmele, que decirle y hasta he imaginado sus respuestas, me contestara risueña y con esa sonrisa que enmarca su rostro de manera genial. Pero solo lo he imaginado, estoy seguro que ella ni siquiera se imagina que existo.

Las ultimas semanas la he notado triste, me imagino acercándome hasta ella, tocando su hombro y preguntándole -¿qué te pasa? ¿como puedo ayudarte?- y la imagino abriendo su corazón, contando conmigo, sabiéndome su amigo, su confidente. Pero es imaginación absurda y barata. Ella no sabe que existo y de saberlo ha de tener un montón de información distorsionada sobre mis extrañas manías.

Considero ir hasta el parque y presentarme así casualmente, como quien no quiere cosa. -¡hola! ¡Que sorpresa encontrarte por aquí!- diré radiante intentando lucir mi mejor sonrisa. -¿tú eres?- preguntara ella con desconfianza y entonces yo haré una presentación corta y precisa, eso sí que de la mejor impresión posible. Luego entraremos a temas más interesantes, como lo mucho que había querido conocerla y lo que me gusta su sonrisa.

Por un instante la contemplo sin pensar en nada, solo la veo allí, arrancando hierbas pensando en quien sabe que, en quien sabe quien. Me parece hermosa y distante. Pego un brinco y estoy en el suelo, me pongo los zapatos a prisa, apenas sin pensar, salgo sin ponerme el abrigo, casi corriendo llego a la puerta, la abro por inercia, entonces el frío golpea mi rostro. Frío, me doy cuenta que es demasiado tonto, que ella no sabe que existo, que quizás se asuste de solo verme.

Doy media vuelta y regreso a mi cuarto, con lentitud vuelvo a subir al escritorio, me conformare con observarla de lejos, quizás ese ha sido mi destino y debo aceptarlo. Al asomarme a la ventana ella ya no esta allí. Se ha ido quien sabe donde, quien sabe cuando la volveré a ver. Y quedan los columpios más solos y tristes que nunca, ¿Que son los columpios sin ella? Absolutamente nada, lo mismo que una pluma sin escritor, lo mismo que yo observando desde una ventana. Como una bestia observando a la princesa desde una ventana.

Algunos días y otros...

2008-06-11T21:25:00.000-07:00

Algunos días necesito un apretón de manos,
firme y jovial como esos que se dan los hermanos.
Otros días necesito un abrazo sincero,
sin compromisos, no muy pesado, ni demasiado ligero.
A veces basta con que alguien me escuche con atención,
cuente yo un chiste o haga una gran declamación.
Pero hoy, siempre es hoy, necesito tu sonrisa,
que rompa barreras, que cruce fronteras,
que llegue hasta mi desde donde sea,
que se instale en mi mente,
que se quede aquí, donde quiera,
a mi lado, conmigo,
tu sonrisa, necesito tu sonrisa.

Ariel

Cuenta Cuentos.

2008-06-08T19:01:00.000-07:00

Esta semana la frase era: "En mi vida me han llamado de muchas maneras" vaya si me ha costado sacar algo corto con esto. Pero bueno, allí esta, no soy el padre más orgulloso pero soy su padre al fin y al cabo XD.

Ariel

Nombres...

2008-06-03T12:23:00.000-07:00

En mi vida me han llamado de muchas maneras. Podría suponer inclusive que me han puesto todos los nombres, apodos, insultos y epítetos que puedan existir. Sin embargo a pesar de eso, me falta algo. Es como si mis oídos aun estuvieran ansiosos de escuchar algo más, algo especial, algo mágico.

No puedo quejarme, también he tenido dos o tres elogios e inclusive como cereza del pastel una sola vez una chica me llamo -guapo- fue un piropo efímero y probablemente insustancial, pero a mi me supo a gloria y logro elevar mi auto estima por el espacio de tres segundos y cinco milésimas.

Aún así, me falta algo. Puedo suponer que es; tus labios nunca me han nombrado, ni con un insulto mordaz o un elogio fugaz. Me han llamado de todas las maneras, pero nunca me has llamado tú, eso es lo que me hace falta.

Ariel

A partes

2008-06-03T09:40:00.000-07:00

Alguien me pregunto en estos días ¿qué es amistad? haciendo un esfuerzo mental he encontrado que la amistad es esa relación única que tienes con otra persona. Esos chistes que solo ustedes entienden, esas risas que cruzan fronteras. En fin, he aquí un pseudo poema que lo pretende expresar.

Hay una parte de mi que vive solo porque tú existes.
Una sonrisa, una complicidad, un dejo de ironía que solo tú puedes captar.
Una lágrima, un suspiro, un "tu puedes", un "de está también te levantaras"
Un abrazo reconfortante pese al tiempo, la distancia o la desidia que a todo quiere matar.
Un "nos veremos luego" aunque temamos por dentro que ese luego sea jamás.
Los te quiero suspendidos en la neblina del tiempo,
los cafés que tomaremos cuando nos veamos una vez más cara a cara.
Las palmadas en la espalda que nos damos de lejos,
los "cuenta conmigo" con utilidad anulada.
Hay una parte de mi que solo tú puedes ver.
Una parte de mi que morirá si muere nuestra amistad.
Una parte de mi que no mira nadie y solo tú puedes apreciar.
Hay una parte de mi que vive solo porque tu existes.

Ariel

Es difícil...

2008-05-31T10:35:00.000-07:00

Es difícil decir te quiero,
cuando estas ausente.
Es difícil decir te quiero,
cuando apenas te conozco,
y te imagino a mi manera,
como a mi me gustaría que fueras.
Es difícil decir te quiero,
cuando no sé si me quieres.
Es difícil decir te quiero
y sin embargo, te lo digo ahora,
Te quiero.
Ariel

Cuenta cuentos...

2008-05-27T14:21:00.003-07:00

Sí, otra semana, otra frase, otro cuento y aquí vamos ya saben es de www.elcuentacuentos.com
y esta semana la frase era: "Quedan tres minutos y medio para ahogar el silencio" ¡Ya quiero ver toda la gama de historias que saldran de estas :)
Ariel

Esclavo de mis palabras

2008-05-27T14:10:00.000-07:00

-Quedan tres minutos y medio para ahogar el silencio- declaró con voz afeminada el guardia, mientras daba un taconazo. No dio más explicaciones, tampoco eran necesarias. Todos se habían hecho a la idea de que aquel día, el silencio sería ahogado de una vez y para siempre. Nadie estaba muy seguro del por qué; sin embargo ¿importaba? Después de todo ¿qué era el silencio?

En su celda, más húmeda de lo normal, el condenado se paseaba de un lado a otro. De haber sido otro, probablemente murmuraría entre dientes alguna maldición, pero tratándose del silencio; solo paseaba sin hacer el más mínimo ruido. Sin embargo pensaba para sí, como cualquier condenado a muerte, en las razones que lo habían llevado hasta allí. –Quizás- pensaba en la décimo octava vuelta que daba al catre –no me temen a mí, sino más bien a mis consecuencias, y es que bueno, cuando se está en silencio, se escucha nuestra voz interna y a veces tiene unas cosas tan desagradables que decirnos…- Detuvo sus reflexiones para escuchar al guardia, quien anunciaba los dos minutos y medio que faltaban para la ejecución. -¿Dos minutos?- se increpó el condenado; sintió deseos de gritar y ponerse a llorar, pero no lo hizo, eso sería ir en contra de sí mismo. –Temen verse por dentro; de hecho me han ido intoxicando de a poquitos, multitudes, radios, ciudades, mp3s, conciertos, autos, “sonido de alta definición”, quedan muy pocos lugares para mí, en realidad quedan muy pocos lugares para que la gente se encuentre consigo misma. Y eso parece hacerles felices. No es mi culpa pero de todas maneras me condenan, es como aquello de “mata al mensajero…”- Sus pensamientos se vieron interrumpidos.

Queda un minuto y el silencio escuchó la llave moverse en la cerradura. Dos grandes guardias armados con poderosas bocinas lo agarraron por los hombros. Prácticamente arrastrado lo colocaron frente al pelotón de ahogamiento, donde sería aniquilado con un sonido de 554 decibeles, lo suficiente para asegurarse de que no sufriera pero sí muriera. No hizo ni un solo sonido, aún cuando el bocinazo que le propinó el guardia en las costillas fue más que doloroso.

Se paró ante el pelotón de “ahogamiento” 554 decibeles de puro ruido. –No es extraño- reflexionó un rato más, -al fin y al cabo todos se creen dueños de su silencio y esclavos de sus palabras- observó a la multitud que guardaba una actitud seria y temerosa.
-¿Algún último deseo?- preguntó el guardia como mero formalismo, de todas maneras lo más seguro es que no pudieran concedérselo.
El silencio pensó en responder que como último deseo quería tocar en una banda de rock, pero prefirió morderse los labios y tragarse la ironía. No tenia último deseo, se quedó callado.
-¿Algunas palabras finales?- se mofó el guardia haciéndole un guiño perverso a la multitud. El silencio se retorció, se sentía tan patético en aquella situación, pero así era la muerte y él lo sabía. Moriría y quizás algún día sería recordado. Ante la sorpresa de todos, el silencio dio un paso al frente, tomó el micrófono:
-Bueno- y a la misma velocidad que se tarda en pronunciar esa palabra, el silencio se rompió en mil pedazos, en la explosión más ruidosa que jamás había escuchado oído alguno. Murió al pronunciar su primera, última y única palabra. El ruido absoluto que empezó a reinar hizo que muy pocos pudieran entenderse. El guardia inútilmente gritaba por la bocina para que hicieran silencio.
Alguien sugirió entre gritos que se guardara un minuto de silencio por el recién fallecido, pero fue en vano, el silencio se había ido y no regresaría jamás.

Ariel

Peticiones

2008-05-23T20:03:00.000-07:00

No me pidas mi libertad;
la necesito para amarte.
No me pidas mi soledad;
la necesito para ser quien soy y así amarte.
No me pidas mis ideas;
las necesito para vivir, ser yo y así amarte.
No me pidas que te olvide;
te necesito para tener mi libertad, mi soledad, mis ideas
y así amarte.

Ariel

Cuentacuentos

2008-05-20T20:19:00.000-07:00

http://www.elcuentacuentos.com/ Es una pagina muy creativa a la que pertenecí hace algunos años y ahora vuelvo a entrar en ella. La idea de la pagina es que ellos dan una frase por semana y todos los miembros escriben una historia empezando con esa frase, las frases suelen traer resultados tan alocados que no me hago responsable :) bueno aqui les dejo el primer experimento y la frase de esta semana era:

"Cuando al día siguiente subí a cubierta, el aspecto de la isla había cambiado por completo"

y he aqui lo que salio.

Mal de muchos.

2008-05-20T20:14:00.000-07:00

Cuando al día siguiente subí a cubierta, el aspecto de la isla había cambiado por completo; no era que me sorprendiera en lo absoluto, pues ya mi padre me había advertido sobre esa extraña y enfermiza manía que teníamos todos los primogénitos varones de la familia de alterar completamente nuestra percepción, luego de pasar algunos días en alta mar.
Era peculiar sin embargo que la isla se pareciera tanto a casa. De hecho, a ratos pude ver a una señora bastante similar a mi madre tender la ropa a lo lejos, mientras me miraba reprobatoriamente. Si no hubiese recordado con claridad el llanto de mamá al despedirse en el muelle y la sensación húmeda que dejaron sus lagrimas al enjugarse en mi pecho, hubiera dado mi brazo izquierdo apostando que esa mujer tendiendo la ropa y de mirada recriminatoria; era mi madre.
Los marineros, hombres con mucha más experiencia que yo y curtidos por muchos soles, no notaban nada extraño en la isla. El capitán se detuvo en su ronda matutina para dar algunas indicaciones y pasó a mi lado susurrándome: _ ¡Ah, sí que es hermosa!_ mientras paseaba su mirada por la isla. Por mi mente pasó la extraña idea de que se estuviera refiriendo a mamá, o más bien a la rarísima ilusión que tenia de ella; pero recordé a tiempo que aquella nueva visión de la isla era una experiencia alucinógena, producto de los malos genes de mi familia paterna.
Si hubiera podido decidir, creo que hubiera desembarcado en aquel mismo momento para ver si la percepción alterada abarcaba mis cinco sentidos. Sin embargo el capitán me ordenó pulir con cuidado el mástil. Ya lo sé en ningún barco se pulen los mástiles, pero ¿en cuántos barcos viaja un chico que ve una isla cambiante cada mañana?
El asunto fue de mal en peor. A la mañana siguiente la isla parecida a casa, había dado lugar a la inmensa nada. Es decir la isla ya no estaba allí, al menos no para mí. Sin embargo mamá estaba parada en medio del mar tendiendo mis pantalones recién lavados.
El capitán dio esa mañana muy temprano la orden de desembarcar. Me alegró sobremanera no ser considerado entre los exploradores, ya que una cosa era descender a una isla parecida a casa y otra muy distinta descender a una isla parecida a nada. De todas maneras le comenté al grumete que si veía alguna mujer tendiendo ropa le preguntara inmediatamente su nombre. Hice eso consciente de que aquella isla estaba desierta y de que esa señora no existía más que en mi mente. El muchacho asintió mirándome extrañado y continúo sus preparativos.
Al atardecer regresó la expedición. Yo no había querido ver hacia la isla en toda la tarde porque más extraño que ver una mujer en medio de la nada es ver hombres caminando sobre el agua, recogiendo frutos invisibles. Al regresar traían consigo muchos frutos o al menos eso decían ellos; yo no podía ver nada pero les veía comentar animados el gran tamaño de las guayabas y lo jugoso de los mangos. En más de una ocasión me ofrecieron alguna fruta pero tuve que rechazarla bajo la excusa de no sentirme bien del estómago, pero en realidad no me hacía gracia morder el aire y chupar su néctar, además sabía en el fondo que aquella fruta no me sabría a nada.
Los días pasaron uno tras otro sin dejar espacio entre ellos. Mis visiones también rotaron sin cesar, Islas de sal, de gelatina, de algún líquido negro, de piel, de cabellos. Y la mujer siempre allí tendiendo la ropa.
Esta mañana al salir a cubierta he notado que el capitán comentaba sobre la posibilidad de partir hacia otra isla, la idea me emocionaba ya que empezaba a sentirme fastidiado de tener que soportar estos cambios constantes. Además fantaseaba con la idea de encontrar alguna cura para el mal congénito que había heredado de mi padre. De mejor humor me acerque al capitán para conversar.
-¿Partimos señor?
-Hoy mismo en cuanto estemos listos.
-Entonces terminamos aquí…
-No, aún debemos regresar, algún día.
-¿Entonces porque partimos?
-Por dos razones muchacho; no soporto una isla hecha de teclas de piano y no es justo que tu madre pase todo el día tendiendo la ropa mirándonos de esa manera como si estuviéramos locos.
Estuve de acuerdo con él y partimos de aquella isla.

Mundos

2008-05-14T19:19:00.000-07:00

Tu presencia es un mundo,
Tan desconocido,
Tan distante,
Tan ajeno a mi.

Tu ausencia es un mundo,
propio y conocido,
real y amado,
Tan mio, mi mundo.

Temer tu presencia
Amar tu ausencia
Quererte de lejos
Querer tu ausencia.

Ariel

Cambios necesarios.

2008-05-08T21:51:00.000-07:00

Por fin se llego el día e intercambiaron funciones. Tras largas quejas, protestas, chillidos y demandas de de parte de los usuarios, cada uno había tomado al fin sus cachivaches y se habían dispuesto intercambiar de oficina. No era nada novedoso hacía años se venia pidiendo a gritos.

Uno, debía subir algunos escalones prolongados y filosos, pasar luego por un ascensor de forma tubular. -Es como ser vomitado- pensó mientras sentía ese extraño cosquilleo ascensoril. Llego a su nuevo despacho, grande, enorme, gigante, en pocas palabras; demasiado para él. Además para colmo de males era frió y húmedo, lo que seguramente afectaría sus archivos más preciados. Pero ¿Qué podía hacer él? ordenes eran ordenes y él como buen subalterno obedecía sin chistar, sin dudar. Aunque quizás y pensándolo bien, chistar y dudar era una de sus nuevas funciones. Se preocupo por un instante, nunca se había destacado en esos campos, se le daba más bien eso de confiar y esperar -Siempre hay una primera vez- pensó -¿o no?- dudo por un instante. -Vaya, mi primer día mi primera duda, quizás nací para esto-

El otro hizo exactamente el mismo recorrido, pero a la inversa. Descendió por el ascensor. -Es como ser tragado- comento a su diminuto ayudante que apenas sobresalia entre tantos papeles y archivos que mudaban. Descendió en un dos por tres las escaleras y entro a la oficina que hace apenas unos instantes había sido desalojada. -Justo como la imagine- dijo fríamente. -Demasiado caliente, y esta alfombra, demasiado blanda; habrá que hacer unos ajustes- Se paseo por la oficina revisando minuciosamente su estructura. Calculo si le cabrían todos sus archivos. Mato dos parásitos que se paseaban ufanos por las esquinas, obvia muestra del descuido de la administración anterior. -Habrá que poner esto en orden, sin sentimentalismos. Un poco de rigor por aquí, unos gramos de lógica por acá y estaremos listos-
-pero señor- interrumpió el minúsculo ayudante -su función es sentir-
-¡Pamplinas!- grito mientras pateaba un pedazo de papel que estaba en el piso. -Por sentir es que esta oficina esta como esta, nosotros pensaremos y daremos orden-
-Pero...-
-Pero nada, es lo mejor, eso de los sentimientos siempre me ha parecido una perdida de tiempo-
-Lo que usted diga-
Y así instalados en sus nuevos puestos, el corazón en la cabeza, el cerebro en el pecho, las personas poco a poco dejaron de sentir y se dedicaron solo a pensar. -Es menos divertido, pero mucho más seguro- aseguro el corazón unos cuantos años más tarde. -Todos los despechados lo pidieron alguna vez- acoto el cerebro. Y heló allí, cuando empezó la era de pensar sin sentir.

Ariel

Con su mismo...

2008-05-07T15:08:00.000-07:00

Sin duda alguna, todos aquellos sacrificios; habían valido la pena. No había sido fácil y sin embargo sentía en todo su ser la satisfacción plena de haber alcanzado una de sus grandes metas.
Hubo muchas restricciones, sí, pero valió cada kilo que adelgazo al racionar sus alimentos. El estar incomunicado sin teléfono y sin luz fue difícil pero no tanto como cuando el servicio del agua fue cortado. Sin embargo ahorrar todo su dinero era necesario. Además el era una estadística más, uno de esos pobres que apenas tienen para subsistir. Esperaba ansioso que el gobierno le diera una respuesta. La respuesta nunca llegaba.
Él sin embargo, incólume, sabía lo que quería. Su mujer lo abandono, obviamente ella no entendía nada, era una de esas mujercillas ambiciosas y egoístas que no pueden entender los sacrificios necesarios para alcanzar un sueño como aquel. Por fin contó sus ahorros, no eran exorbitantes, pero eran justo lo necesario.
Se dirigió hasta la gran tienda y compro el aquel, tan publicitado pantalón de la mejor marca que le garantizaba lo convertiría en la sensación. Lo compro tres tallas más grandes de lo que media en aquel momento, puesto que ya que tenia su prenda soñada, podría darse el lujo de comer, quizás, un poco más.

Ariel

Nada personal...

2008-05-04T17:57:00.000-07:00

Tenía miedo de darte mi corazón. Pero me lo pediste de rodillas, lo vi tan frágil y delicado con retazos de algunos golpes que ya se había dado que calcule asustado no resistiría otro chasco. Sin embargo me dijiste que lo querías, prometiste lo cuidarías.
Y me dije entonces -¿Que más da? hasta parece buena gente- y te dí el corazón y en aquel instante observe horrorizado como lo echabas sin asco a aquel viejo saco, donde cayó entre los restos de otros miles que ya allí habías sepultado. Se hizo añicos, quedo destrozado.
Hoy tocaron a mi puerta una vez más pidieron mi corazón y sin duda se los hubiera dado ¿qué más da? pero recordé con tristeza que mi corazón destrozado descansa en el fondo de tu viejo saco (con tantos otros)

Ariel

Una vueltita.

2008-05-02T13:40:00.000-07:00

Este cuento es un refrito de un blog en el cual escribía anteriormente, igual vale :)

-No desesperes, yo estoy aquí, a tu lado- le dijo apenas en un susurro aunque nunca entendió si las palabras eran realmente para tranquilizarla a ella o a si mismo. Su mano mucho más fría que de costumbre buscaba desesperadamente un asidero para poder salir de aquel abismo. Él se sentía culpable; y tenía razón, ella no quería salir aquella noche pero él había insistido y hasta suplicado un poco para conseguir que salieran a dar "una vueltita". La vuelta había terminado en catástrofe cuando el restaurante en el que decidieron cenar fue blanco de los ya comunes "ataques terroristas".
El mundo estaba loco y parecía que nadie lo notaba o quizás, simplemente nadie quería hacerlo. Inicio con dos o tres bombas hace ya algunos años y de a poco el número de ataques fue en aumento, hasta llegar el punto en que ver una bomba estallar era igual a ver caer un poco de lluvia, por supuesto nunca ninguna lluvia ( a excepción del antiguo diluvio) había derramado tanta sangre y provocado tanta tristeza.
-¿qué clase de mundo es este donde no puedes salir a la esquina sin temer?- se dijo a si mismo... daba por sentado que hablar con ella seria inútil porque a pesar de escucharla respirar y no poder ver su rostro, percibía que hace mucho estaba inconsciente... toco su rostro y lo sintió frio, la llamo por su nombre intentando hacer que reaccionara.... todo era inútil... sus sollozos dieron paso a las lagrimas y las lagrimas a la desesperación... -Personas locas- ¿qué les hice yo?- ¿qué les hiciste tu?- una voz desde el interior de su cabeza pareció responderle: " creen hacer lo correcto"
-¿lo correcto?- pregunto él casi en un grito... sin darse cuenta lo estúpido que resultaba gritarse a sí mismo cuando uno se encuentra sepultado bajo algunas toneladas de escombros... "lo correcto" continuo aquella voz apacible como si no se diera cuenta la desesperada situación en que se encontraba su interlocutor "creen matar por el bien, creen que matar es la solución, tú mismo matarías si tuvieras que...-
¿¡Yo matar?! ¡Jamás seria tan salvaje como uno de estos animales... que les hizo ella? ¿Qué les hice yo?...- Mientras hablaba tocaba su rostro y buscaba desesperadamente su respiración; no había.

-¡Animales!- grito con tanta desesperación que el grito reboto en la muralla de concreto que le cubría lacerándole los tímpanos... la voz parecía ajena a toda aquella desgracia y continuo con su discurso: "Tu no matarías? Yo apuesto que sí lo harías. ¿Qué pasaría si justo aquí justo ahora tuvieras a uno de esos que coloco la bomba? justo aquí frente a ti..."
-Yo... Yo...- dijo algo pero fue apenas perceptible ni la misma voz pudo escucharlo y allí se quedo llorando y lamentándose... que el mundo era malo... y él también.

Todo es...

2008-04-27T18:56:00.000-07:00

La vanidad es tan fantástica, que hasta nos induce a preocuparnos de lo que pensarán de nosotros una vez muertos y enterrados.
Ernesto Sábato

La multicolor mariposa volaba entre las rosas. Cuando sin ningún aviso, sin ninguna piedad fue capturada. Entre las redes luchaba por salvar su vida, más inútil le era toda osadía.
Grito a su captor desesperada ¿Cuál era el crimen que se le imputaba?
Y el muchacho aquel, de corazón diminuto detuvose a pensar por un minuto.
-Eres bella, por eso te capturo, adornaras desde hoy mi cuarto, mi casa, serás mi luz, serás mi estrella.
Y sintiese la mariposa tan alagada de verse admirada que dejose conducir a aquella casa anunciada, donde sería la estrella, donde sería la más bella. Al llegar a la casa el muchacho entro presuroso, clavola en un papel con un puntiagudo alfiler y colocola luego en un anaquel.
Y murió la mariposa en aquel instante al saberse prisionera de aquel infante. Si entraras ahora a la casa aquella, la vereís desplegando sus colores, inerte y espectral adornando la casa que aquel que le hizo tanto mal solo por ser tan bella. Por ser bella mariposa, por ser bella, has sido condenada por ser bella.

Ariel

Victimas y victimarios.

2008-04-23T18:49:00.000-07:00

La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa.
Albert Einstein

El nauseabundo hedor a perro muerto ofendía sus narices. Toda la casa apestaba cual si del nom plus ultra de los muladares se tratara. Sus habitantes discutían indignados que nadie se preocupara por enterrar aquel animalucho, o mejor seria decir: lo que quedaba de aquel animalejo.
-Ya quince días que se murió el perro.
-No me importa que se muriera la carroña esa, el punto es donde se muere el infeliz.
-Infeliz don Gabriel que no viene a recoger a su perro, y tanto que decía lo quería.
-Ya ni tele se puede ver por la hedentina.
-Hay que ver lo irresponsable que es la gente hoy en día.
-Si no viene don Gabriel ¿qué vamos a hacer?
-Pues, habrá que esperar.
-Esperar no me molesta, me molesta donde se murió.
-Habiendo tantos lugares tenia que venir a morirse justo en medio de la sala.
-Ese don Gabriel, por gente como él es que el país no avanza, no toman responsabilidad.
-Tienes razón, pero vayámonos de aquí que mientras no venga ese perro seguirá apestando.

2008-04-21T16:58:00.000-07:00

El Pasto del vecino*

2008-04-20T18:13:00.000-07:00

A Natalia
que se le ocurrío la genial idea de ponerle precio a una vida.

Entro hasta la tienda. Miro los precios. Había de todos los modelos imaginables: grandes, palidas, pequeñas, lustrosas, rimbonbantes, fragantes, apestosas, modicas, excesivas, las había rapidas y algunas excesivamente lentas. Bonitas, radiantes, aceptables y hasta una docena de horribles y espantosos colores.
No sabía exactamente cual quería pero estaba convencida de que no quería la que tenia. No recordaba donde exactemente, pero había leido el glamoroso anuncio: -¿Aburrida de su vida? se la cambiamos por una completamente nueva y reluciente.- Así era y ella estaba dispuesta a salir de aquel lugar con una nueva, costara lo que le costara.
-¿cuanto cuesta aquella?- pregunto -la grande y brillante, esa sí la de colores, ¡Ah! que bien huele, se siente tan suave, ¿cuanto cuesta?
-Es un costo algo elevado, pero vale la pena, todos quieren una así- respondío el vendedor como si en realidad no tuviera deseos de realizar la venta.
- Y bien, ¿cual es ese precio elevado?-
-Algunos dolores, varios para ser exacto, medio millon de lagrimas, no se extrañe si son un poquito más, usted sabe impuestos y esas cosas, soledad y una constante duda de si ha hecho lo correcto-
-La compro.
-¿se la envuelvo o se la lleva puesta?
-Puesta-
-Por cierto, no aceptamos efectivo, todas nuestras cobranzas son a credito, a la jefa le gusta cobrar de a poquitos-
Y así, salio de la tienda, le apretaba un poco por aquí, le hacía sentir vulnerable por alla, pero era nueva y era la que quería. Su nueva vida, la que todos soñaban. Empezaba a quejarse por un extraño escozor que le carcomia entre la frente y las rodillas. Pero se detuvo, tenía cosas más importantes que hacer, como empezar a pensar como iba a pagar aquella vida.
Ariel
*Por aquello de que el pasto del vecino siempre es más verde.

Entre parentesis: La primera hoja...

2008-04-18T21:50:00.001-07:00

No voy a presumir de ser un escritor. Tampoco negare la gran afición que existe en mi por el mundo de las letras. Quizás me encanta sobre todo la gran similitud entre los libros y la vida, solo con la notable excepción de que los libros se pueden releer y la vida se va de un solo pason sin oportunidad de borrar lo escrito o releer algo que no entendimos muy bien. En la vida solo podemos pasar las paginas hacía adelante y en ella al igual que los buenos libros podemos encontrarnos con un sin número de sorpresas favorables o no.

A la vuelta de la hoja es un blog con metas muy claras, hablar de historias, contarlas de vez cuando y porque a veces solo desvariar un poco. Son para ti de alguna manera, aunque siendo del todo sincero las historias son para mí, para sacar algo que se me atoro en el pecho en algún momento del día y solo puede ser expulsado a través del tecleo de unas cuantas palabras.

Como mi debilidad son los buenos escritos, de seguro en más de una ocasión pondré una que otra cosa de alguna persona que, sabe Dios porque, logro con la combinación de algunas silabas precisas y contundentes llamar mi atención.

Estas invitado sobre todo a unirte a esta aventura, a encontrar en la palabra escrita (propia o ajena) un reflejo de lo que vemos y a veces no sabemos cómo expresar. Estas invitado a reír, llorar, pensar y porque no de repente y por pura chiripa hasta cambiar. Al final todo eso queda en tus manos, yo solo quiero que me acompañes a ver que hay a la vuelta de la hoja.

Corazón que no siente

2008-04-18T21:48:00.001-07:00

Justo estaba indignado. La televisión transmitía una y otra vez imágenes de aviones estrellándose contra edificios. Le daba rabia, su rostro se contraía en mil expresiones. Tenía un rictus infernal. Soltó dos palabrotas, tres, cuatro.
No soportaba ver aquello, le revolvía las tripas. Se levanto, no podía seguir allí. Apago la caja. Maldijo una vez más a los responsables de aquellos actos viles. -¿Quién habrá sido el desalmado?-
Interrumpir el juego justo a la mitad, ya no lo vería quizás se enteraría luego por la Internet. Sin embargo no era lo mismo, no era tan emocionante, pues ojos que no ven…

Ariel